Al despertar la otra tarde después de un sueño muy tranquilo, una iluminación imprecisa provocó que ante mí se tambalearan ciertos cimientos de la literatura contemporánea. En plena siesta me asaltó la confusa conjetura de que Franz Kafka, como escritor, no existió, sino que se trata del fruto de una imaginación despabilada —acaso la de … Sigue leyendo Mamá, he matado a Kafka