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6 poemas de Ignacio Miranda

Ignacio Miranda es un poeta nacido en Madrid en 1981. Ha publicado libros como crak (Caudal, 2015) y Ocio negro (RIL, 2020) y sus textos han aparecido en Público, Guaraguao, Nayagua o Mal de Ojo. Ha sido incluido en la antología Todo es poesía menos la poesía. 22 poetas desde Madrid (Eneida, 2004). Licenciado en Filología Hispánica (UCM) y Estudios Avanzados en Filosofía (UCM), ha ejercido durante una década como profesor en la Fundación Centro de Poesía José Hierro y coordinado varios años el «Ulysses Project», un proyecto de análisis colectivo del Ulises de Joyce. Explora la capacidad civil de la poesía junto a Chús Arellano mediante la acción poética, y su dimensión material en instalaciones y escritura experimental, objetual y plástica. Presentamos una selección de sus textos y tres poemas inéditos.

***

MELANKHOLIA

¿Siempre has tenido los pulmones azul padre de 2 espaldas? Medicinas que no saben de melancolía no pueden ayudar.

Tú a tu cháchara bicéfala,
verdad de labios hacia dentro,
tendrás a tus hijos a la puerta cuando salgas.

Ya no somos niños que temen al amor;
de barba a barba nos besamos.

Ahora el borrachuzo fuera de sus hijos he venido a ser yo, y melancólico,
hecho un adán como antes no iba hecho un cristo y en hijo suficiente no bastaba.

La cantidad ecuánime y un dedo de más, no falte por si acaso

generoso.

La sombra de un ejército por venir acecha el bosque, nos culpa de fenecer la sucesión. Una parte de la especie que no comprenderemos.

Aun así cuido hombre padre tanto o casi como padre hombre,
y dicen que bueno.

Lleva su tiempo que las cosas, llevará,
salgan como qué buena mala suerte se había no pensado.

Al macho le dije ¿estoy guapo hoy en mi pelo nuevo? y ante la hembra no me ensoberbezco como un pánzer porque para qué.

De a poco que zarandees Newton el árbol por lo más cariñoso, caerán los frutos de por arriba;
Ley 3ª de la madurez.
Lo que no llegó de palo.

Fracasos después algunos, asunciones
se abre la bolsa de pan antiguo y se mira el polvo verde que queda al fondo.

Obsesión Imán Cinética

Fue asomarme a los acantilados y querer caer contigo.

***

LAS HIJAS QUE NO TUVIMOS se tiran por los puentes para que no las sigamos, pero no afeitaremos nuestras cabezas en señal de duelo por una paternidad no conocida.

De lazos no cosidos hemos trenzado una disciplina de la ausencia.

Los padres exclusos somos menos hombres al lado de los padres ¿porque no comprendemos?

La especie nos delata por el sueño ―¡son esos de ahí!― pues que toda la noche escuchamos el gordo maullido atronador y seguimos jugando a la vida propia.

A la plaza pública. Negación!

Se quieren engendrar,
polinizarse en la más inmensa gratitud cuando es que ella y yo avanzamos pies de trapo, dispuestos a algo por no hacer nada.

Preciosas avestruces nos dignificarían.
Altos pavos reales hablarían en conductas imposibles, según a vieja ya empezamos a crecer.

Pero yo habría sido el Madre del Sistema,
desgarrador furio Saturno con el sexo excitado y entusiasta Padre Predador.

Por veneración, os habría miembro a miembro devorado, plumas en un jarrón de porcelana por que nunca no crecierais y fuerais de nadie y novías mías.

Al abrir la habitación en que habríais permanecido resguardadas, protegidas, la mañana siguiente os habría contemplado agonizar primeras luces en la sangre, fardos queridos de palomo y negro astilla en las uñas de las puertas.

Pues que el sexo se seca y amarillea el semen
.No veréis morir

La intemperancia no os reclama ― la inquietud no os administra,
y así es que nos cuidamos,
al margen de las máquinas castradoras del amor en que la propia lechigada se tritura.

***

UNA IDEA DE LIBERTAD

Qué haría si fuera libre.

Se encerraría en su casa sola y comería todos los dulces y las chuches que esconde debajo de la cama saltaría en ella todo lo que quisiera pondría películas que ven sus padres en el ordenador y comería palomitas se desnudaría saldría a la terraza a remojarse la tripa y las tetas con el agua de la manguera rajaría con un cuchillo la cama de sus padres con ese mismo cuchillo destrozaría el sofá cortaría en pedacitos a daniela y la pondría en un plato le quitaría a los policías eso que les dice lo que ha hecho y les acuchillaría también

y quiero poner una cosa

también mataría a unas niñas de tercero que las odio destrozaría los coches y las casas y explotaría todos los edificios de gente y ¿sabes qué? arrancaría los pendientes a mi hermana así pero sobre todo destruiría todas las chimeneas son tan pesadas y aburridas por eso quiero ser un guepardo porque los guepardos viven libres en la selva

***

MANTRA DE LA RATA QUE MIRA AL ÁNGEL Y LLORA SU CONDICIÓN DE PASAJERA

yo era una rata enorme, señor, en medio de una plaza de cartón piedra, en la ciudad más fotografiable de toda Europa

yo era una rata enorme, eso es verdad
pero en el interior quería ser un hombre y escuchaba sin descanso una versión reducida de Los Miserables en francés
para aprender francés
para poder hablar francés
porque cuando consigues hablar francés los franceses no te ignoran

la estatura ya no podía remediarla pero sí el francés
la piel morena ya no podía remediarla pero sí el francés
porque tenía hambre
un cuchillo que intenta desesperadamente hacerse sitio por tu estómago

pero sí, es verdad, a lo que iba
en la plaza de la ciudad de ese país de toda Europa
yo era una rata enorme que entregaba con desgana los flyers que anunciaban el último producto contra la plaga de ratas que asolaba la ciudad

y yo esperaba el momento
al interior de aquella rata yo esperaba el momento siempre de la redención

pero el que espera la redención, tú bien lo sabes
solo obtiene de ti la más aguda indiferencia

¿has olvidado que vienes de la rata?
¿has olvidado que vienes de la rata?

y no dolía tanto la mirada de los hombres por encima de tu jeta de latino
ni el modo en que el mediodía se iba apoderando de la mañana, y la tarde del mediodía, y la noche se iba apoderando de la tarde hasta entrar en el río en el que las ratas fracasadas e insomnes ya podían morir, porque han perdido lo que eran

yo era un hombre y amaba
porque han perdido el amor

¿has olvidado que vienes de la rata?
¿has olvidado que vienes de la rata?

y entonces lo vi, señor,
como recién salido de un naufragio

era el hombre más bello y destrozado
era el hombre más bello y destrozado y con sus manos enlozadas de orín y mierda acariciaba el pelo de mi disfraz de rata enorme

Je t’aime
oí que me decía Je t’aime
las únicas palabras que no podía entender de todos Los Miserables

y entonces lo vi
vi los ojos más tristes de Europa en el cuerpo más bello y destrozado que cualquier ciudad de Europa podía producir
y supe que me amaba

¿has olvidado que vienes de la rata?
¿has olvidado que vienes de la rata?

y me abrazó
y nos quedamos llorando yo por dentro y él no me veía

un hombre destrozado entre los brazos del hombre más bello e inmortal que he conocido nunca

he sido amado
he sido amado por alguien en algún lugar de Europa he sido, señor, amado

y al irse vi que el hombre bello e inmortal
inmenso y desnutrido como un dios lleno de mierda seguía hablando con el mundo
no con la gente del mundo sino con el mundo en un idioma de gestos hacia la inmortalidad

¿has olvidado que vienes de la rata?
¿has olvidado que vienes de la rata?

no me arrodillé después
no se abrió el cielo arriba como un folio rajado ni vi las alas de púrpura del arcángel por encima de mí
no el fuego me abrasó y alcancé ningún nirvana

pero sé sin duda, señor, no tengo duda
ese fue el único día en París en que me supe hombre

***

:

Ahí lo tienes.
Al hombre en la parálisis.
Unicejo y sepultado bajo un bigote en plan morsa.
Le gira la cabeza lentamente,
como un planeta subacuático
que gira en torno a nada.
Y fíjate en el brazo por esa especie de mesilla.
Le repta como una gruesa oruga agonizante.
¿Es el sonido original?
Yo diría que no.
Pero parece que la propia imagen granulada
sonara a grillo, ¿no crees?
La mejor cri cri banda sonora
para un estado cataléptico.
Infinitamente lejos la mirada pero no saldrá jamás
de dondequiera que se haya detenido.
Every thing is gonna be all right, Olesia.
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Ya ves.
1:17 segundos de catatonia.
¿Cómo se llama el vídeo?
Nietzsche últimos días.
15.574 visualizaciones.
Nada mal.

***

sábado 19 : feb : 022 /

Misiva a la ciudad que llaman «Todo Debe Pedir Perdón Para Existir»

Tengo para decirles apenas algo útil. Ya no me lamento por la desesperación de los hoteles alrededor de las moscas. Mi soledad calificada de insolente. Por favor, no digan más nada. ¿Se sabe desde dónde hablar? Me doy cuenta de ello. Del niño con los pies hacia dentro, o de la niña con hierros en las piernas. ¿Qué hay del perro cojo que no hay en otro andar? Y bueno pues, desde aquí los abrazo hasta que salen de mi dieta. Algo absolutamente opuesto al no. Por esa razón, precisamente les digo, saltamos de la nación «Usted está aquí, pero no ahora», al vaso que se rompe en la flor del momento, por si nada contiene error, salvo que uno quiera mal en vez de bien, y hay quien a lo mejor no pudo elegir, comprendan. Por quien soy bueno, se pregunta por qué tirar un mililitro de algo que aún sirve. Me deshabitué cuanto antes por quien soy malo. Decirles, estoy bien. Decirles, hoy no va a hacer mal, fuera o no que uno de estos días tropezara conmigo aquel rincón, de modo que no hizo daño. En general, la distancia. Que aquí cuesta comprometer la piel al sol. En los desiertos, especialmente. Y solo cuando cae como algo infinito que se fuera recuperando poco a poco. Y que las cosas suceden sin más. No por ello abandonamos el placer de empedrarlas de sentidos. Vivo en función de esas imágenes que vienen de aquí. Entonces, esas máscaras piedrosas, igual que cualquier otra pantomima, cuando se descubre que vivir es facilísimo, nada miente. El ciclo de la muerte cambia. Decirles, bueno ya déjennos llegar tarde. Éramos una vieja ferretería plagada de figuras de cristal. No sabemos quién ser ahora, contra todo pronóstico. Tal vez peatones simples, y aun ancianos, colgándonos de los puentes, como aquella vez.

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Jose
Jose
1 mes hace

Este si es un poeta. Poesia inteligentemente elaborada que fluye de forma natural. Hay tantos que sr creen poetas y tantos que quieren ser poetas a ls fuerza como si ser poeta no costara la vida y la mitad de la.muerte.

Helicón
Helicón
1 mes hace

Uf, malísimo. Siguiente.

Eudris
Eudris
1 mes hace

Ignacio Miranda, poesía eres tú!!!
Brutalmente poético. Bravo!!!