Ya solo quedan 10 poemas. Estos son los finalistas que compiten por los premios del más reciente concurso de poesía #otoño de Zenda, patrocinado por Iberdrola y dotado con 2.000 euros en premios. El fallo del jurado, que está formado por Antonio Lucas, Ana Merino, Juan Gómez-Jurado, Espido Freire y Raquel Lanseros, será anunciado el viernes 31 de octubre. El primer premio está dotado con 1.000 € en metálico. El premio para los dos ganadores del segundo es de 500 € en efectivo.
***
1
Adrián Villar Navarro
monomanía del mirlo
un mirlo gris viajando en carrusel
árboles que descubren su esqueleto
los labios leonados del otoño.
(no pronuncies su nombre)
los perfiles oscuros del engaño
los ventajistas entre los disfraces
las larvas ulceradas en sus ojos
(no pronuncies su nombre)
tres de octubre de dos mil veinticinco
heredad del hastío
tiempo coagulado
miedo de invernadero
(no pronuncies su nombre)
no importan las noches de insomnio
que arrojes sobre tu pasado
las tinieblas siempre te querrán mal
***
2
Miguel Ángel Escudero
viene la escarcha
he conocido muertos que temen a la muerte.
yo soy el muerto que teme a la vida.
octubre cae: cae en la frente.
la luz se deshilacha.
haz y envés: tu nombre entre las hojas.
escribo en las paredes del ataúd:
ocres, costura de aire, un borde.
¿dónde empieza la pérdida?
toco la tapa: cruje como un bosque.
aún te escribo.
aún cae una hoja dentro.
aún no la escarcha.
si te asomas, verás mi letra
como un fósforo húmedo.
si no, deja que caiga: caer contigo,
caer hasta el centro claro de la madera.
***
3
Johan Dos Reyes
aquí no existe otoño
los árboles mueren sin vejez
las calles no adornan miseria con hojas rojo-naranjas
y la luz sólo sabe ser violenta
(la palabra otoño
proviene del latín autumnus
de auctus: aumento-plenitud
de annus: año
para gestar LA PLENITUD DEL AÑO)
aquí no existe otoño
y la lengua me hace entender por qué
***
4
Daniel Clemente Del Percio
en mi montaña y en mi luz
la roca es testigo
soñé con tus olivos
de pie en sus sombras
me mostrabas tus estigmas de otoño
dolor sin lágrimas
sin noche despertar
y en la vigilia
aprender la canción
viva
dios aprende a sangrar
en mi cuerpo
***
5
Aura Tampoa Lizardo
epitafio
vivo donde las abejas vienen a morir
nunca creí en el perdón
convertida en un árbol cualquiera
con o sin flores
con o sin frutos
absorbo tu exceso
y te espero
con dos piedras
bajo la lluvia
***
6
Violeta Miguélez
La procesión de pavos negros
la procesión de pavos negros
frente a mi ventana
como piezas de ajedrez
como nobles sin rey
como si no hubiera otro remedio
que cruzar el claro del bosque
durante el aguacero
en ceremoniosa parsimonia
vestidos de alquitrán
un penacho colgando
y ese andar suyo de péndulo
en lo que tardé en calzarme y abrir
se habían marchado
tuve mi pájaro atroz
y no fue un cuervo
***
7
Tobías Campos Fernández
Decidme
¿esa piscina cubierta de musgo está? ¿ese perro cubierto de bordes acude? las casas se apilan en el surco, los paseantes se disuelven sobre hilos de córneas. ¿soy yo? decidme la frecuencia con la que suelo estar aquí, dónde entro, qué hombro utilizo para empujarme. esa piscina cubierta de desoves ¿existe? corred a las ventanas, subid por la silla que cojea y en su ligera oscilación haced vuestro horizonte. soy yo, mi blusa considera probado que regresé a las tejas, que me asomé a sus huecos, que mi mirada fue nevando en sus regiones, sílabas.
***
8
María Isabel Montero Garrido
madeja
sueño con mares rocas musgos
con faros barcas que jamás olvidé
me fui sin tiempo de haber
crecido un poco
mi deseo es volver/ salvando
las distancias/
dejar fuera del cuerpo los secretos
las palabras malditas
lo hiciste sin pensar /madre/
liaste la madeja de la interrogación
sueño con el regreso
el olor a manzanas del monte
de mis años
salvar miedos espacios
llenar las oquedades de vivir
sin asirse a las fibras
***
9
Alberto Rueda Carazo
Huele a pan aunque no haya pan.
La luz llega tarde y se sienta en el borde de la mesa.
Una hoja cae sin noticias y, sin embargo, algo se entiende.
Cruje la chaqueta al ponerse,
como si guardara un animal dormido.
En el bolsillo encuentro una entrada vieja
y tu nombre, que aún cabe en el aire frío.
No pasa gran cosa:
se aprende a soltar sin ruido.
***
10
Mar Fernández Calvo
Fenomenología de la mirada
Un ojo es un pozo.
El otro, un incendio.
En el reflejo
siempre falta un nombre.
La luz se quiebra
y el cristal bebe sombras.
No soy yo quien aparece:
es la cicatriz que me precede.
Mirar es partirse,
ser agua en un espejo roto.
Nadie regresa idéntico
del fondo de unas pupilas.
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Me han pedido una palabra
que me guste mucho
pero que no sea de persona
y yo he jugado con ventaja.
Mi palabra era BESAYUNAME,
podría explicártela
pero es fácil entender por qué me gusta.
Es una mezcla entre desayúname y bésame,
pero he dicho que he jugado con ventaja
y es porque la palabreja
no es de persona
pero tampoco deja de serlo del todo.
Me explico: BESAYUNAME
se puede partir en cuatro fragmentos
que en inglés son BE SAY U NAME
que traducidas al español
es algo así como DIME TU NOMBRE.
¿No es maravilloso?
Me gusta el poema # 10… Sin duda es el mejor.
¿Usted sabe lo que es la métrica interna?
Por supuesto que sí.
Al parecer usted no.
Los diez poemas me parecieron merecedores de ser seleccionados.
Felicitaciones a los autores y a Zenda por permitir un verso tan libre en el concurso.
Enhorabuena a los finalistas y mucha suerte, se nota oficio en los poemas.
Os comparto, para enriquecer este espacio y, quien lo desee, me haga una crítica constructiva, los poemas con los que participé:
Descierra noviembre los párpados
y ralentiza la ciudad
el sueño de los pájaros
posados en los árboles desnudos.
Trae el viento aromas de lluvia,
pies diminutos
juegan a romper los cristales
con los que el aguacero
adorna las aceras frías.
Descierra noviembre los párpados
y es la luz un metal sin brillo
que se desliza por las calles húmedas
mientras la escarcha inventa geografías
de hielo sobre los tejados.
Y en las manos vacías
nada queda del fulgor del verano,
sólo el tenue rumor del fuego
y este rastro de sal y espuma
impregnando la piel y los cabellos.
En la maltrecha memoria de madre
ni el frío ni la hojarasca crujiente
de pisadas rescatan
los otoños de una infancia en blanco y negro.
En su dédalo incomprensible
de nostalgias y de recuerdos
no la acarician ya
la luz enferma de la tarde,
el murmullo de la escarcha y el viento,
el enfebrecido zureo
de las palomas en la plaza,
el frágil estremecimiento
de charcos y cristales.
Solo el sabor de la castaña asada
que he llevado hasta su boca dibuja
hoy, por un instante, en su sonrisa y su mirada
un relámpago de fe, un grito de oro.
Me agrada bastante tu poema y sé podrían resaltar muchos versos muy bonitos, pero ne parece que no tuviste en cuenta que en las bases se puso el limite de 100 palabras como máximo y creo te excediste.
Saludos desde Argentina
Hola amigo, he visto que tú poema es muy otoñal que tiene ese color naranja y marrón dentro de el. Tienes palabras preciosa dentro de el. Siento la lluvia y el viento de la tarde cuando lo escribes . Me haces justo estar ahí en ese marco. Felicidades porque me llevas ahí justo en el momento de sentir la lluvia sin que haya caído aún.
Me gusta la sensibilidad para decir: “Siento la lluvia y el viento de la tarde cuando escribes.
Me llevas ahí, justo en el momento de sentir la lluvia sin que haya caído aún”.
Delgado
Noviembre
relentiza la ciudad
el sueño
los árboles desnudos
las aceras frías
de nostalgias y de recuerdos
el sabor de la castaña
“UN RELÁMPAGO DE FE, UN GRITO DE ORO”.
Agustín Raposo Montes
Mucho, a veces es mucho, pero solo a veces!
Felicidades a todos los seleccionados.
Cómo no podía ser de otro modo, más de la mitad no saben usar comas ni mayúsculas.
Y la rima directamente es un elemento de poesía-ficción.
LO DIFÍCIL
Enamorarse es fácil.
Uno puede enamorarse
—sin demasiado esfuerzo—
varias veces al día,
a nada
que se lo proponga
y se mueva un poco por ahí;
y si es verano,
mi te cuento.
Enamorarse no tiene
mayor mérito.
Lo realmente difícil
—no conozco
ningún caso–
es salir entero
de una historia de amor.
La poesía de Karmelo Iribarren es maravilla ❤️
Karmelo, ¿has leído el prólogo de Kafka en la orilla de Murakami? La que habla de la tormenta perfecta.
Muy bonitos poemas.
Moviéndose suaves, como el aire fresco en otoño, con cuidado de no caerse sostenidos por ese fino hilo del tenebro. (Y citando a Mar que es el que más me gusta) Del que solo “falta un nombre” para presentarlo como merece una estación, con redoble de: -Aquí Don ….-
Enhorabuena a todos.
LAS GRIETAS TAMBIEN SUEÑAN
Mi madre les hablaba a las paredes
cuando el viento entraba
por las rendijas.
No con palabras
sino con un murmullo torcido
como si masticara piedras.
Yo me escondía en el armario
entre zapatos desparejados
y abrigos con olor
La humedad.
Con suerte
encontraba una moneda
y la hacía mi amuleto.
Hay cosas que no se cuentan
se esconden en las grietas
y mal que bien
allí respiran.
Todavía
escucho su voz
al otro lado de la lluvia.
Un susurro a medias
que me dice:
el miedo a veces
también calienta un poco.
CUANDO NOS VEMOS SIN VER
Llegas
con tu sonrisa triste
que recuerda la insondable distancia
que nos separa
a pesar de nuestra proximidad.
Me engalanas con flores
y pronuncias mi nombre
en la soledad de tu compañía.
Y yo te observo,
aunque ya no me quedan ojos
con los que mirarte
y aunque tú tampoco puedas verme.
Me sigues hablando
entre paredes de mármol.
Pero yo nunca contesto
a las palabras que oigo sin escuchar.
Y por fin te vas
con paso firme pero vacilante,
con la tristeza de la felicidad
por volver a encontrarme
en el cementerio sagrado
donde reposo para siempre.
Personalmente no os aconsejo compartir vuestros poemas, ya que dejan de ser inéditos, por si queréis presentarlos a otro concurso. Enhorabuena a los seleccionados.
¿Al concurso o en público?
Escritos aquí, en los comentarios.
Algunos poemas sin correcta puntuación; otros, sin sentido alguno. Se mezclan palabras rimbombantes o un sustantivo y adjetivo aleatorio para darle “profundidad”. Y no estarán de acuerdo la mayoría pues me dirán que es una “forma de expresión” y “libertad”, que soy una limitada o incluso podrán acusarme de “envidiosa”, pero es una pena cómo se ha desmeritado el arte de escribir poesía a textos incoherentes. Esto es a lo que nos hemos degradado. Una desgracia para quienes, quizás de forma simple o sin caer en lo pretencioso, siguen ocultos por una valoración incorrecta por parte del jurado. Ánimo para aquellos que deseen ser poetas leídos; recuerden que ya son artistas en sí mismos aún sin público.
Totalmente de acuerdo contigo, muchas oraciones sin sentido, pierde toda la esencia de lo que significa un poema, algunos parecen palabras salidas de una borrachera o de alguien con una dosis encima, sin conexión, sin hilar una idea y expresarla, no me voy decepcionado, simplemente veo que mi poesía no es para este lugar.
La poesía debería de emocionar, expresar y hacer sentir, yo solo leo incoherencias y poco léxico ….no es la métrica, no es la rima o los recursos literarios eso que publicaron dista mucho de ser poesía…el nivel cultural es muy bajo, o los jurados son regulares, por así decirlo.
Leídos y recordados…
Primero han de ser rimados.
Nadie recuerda si falta la rima, el buen poeta es el que sabe rimar, sin llegar al ripio, medir sin romper el ritmo y, por supuesto, expresar algo que el lector sepa comprender o se sorprenda gratamente cuando, como se dice vulgarmente de los chistes, lo coja.
Saludos
Creo que no tomaron en cuenta la rima, yo envié 2 sonetos pero como digo no toman en cuenta la rima y ellos tienen las reglas
Iba a opinar al respecto y coincido contigo totalmente. Muchos poemas no tienen alma. Hablan solo porque sí. ¿Quién podría entender el ‘virtuosismo’ del jurado? Nunca lo sabremos. Tenía mayores expectativas del concurso pero me han defraudado.
Totalmente de acuerdo contigo.
Una lástima que se haya perdido esa musicalidad del verso.
Que se escriba intentando quedar profundo con la palabra.
Me he quedado totalmente decepcionado con los finalistas.
No hay ninguno poema que merezca la pena.
Yo he participado con un poema corto pero no lo cambiaría por ninguno de los 10 finalistas.
Prefiero un cuarteto con musicalidad y encabalgamientos armoniosos que un poema sin sentido ninguno.
Se escribe sin sentido, y eso parece que vale con esta remesa de poetas.
9, 10, 8.
De acuerdo en 9 y 10, respetan la ortografía.
Un saludo señor B.
La lectura de los poemas seleccionados me ha causado estupor. Pero no por su depurada técnica, su profundidad o su arte, sino por la evidente intención de sus autores de sorprender mediante palabras arrojadas sobre el texto de manera aleatoria e inconexa. Lamento mucho que los responsables de Zenda (al menos los de esta convocatoria), se hayan sumado a la moda del “arte vacío”, ese mismo que domina las artes plásticas desde hace años con obras superfluas. Todas absolutamente condenadas a la intrascendencia y el olvido, al igual que la mayoría de estos poemas. Invito a los lectores a que señalen cuál de estos poemas “seleccionados” (…) consideran que quedará en la memoria popular o en la consideración académica. En mi opinión, seguramente ninguno.
Ellas
En las noches de estío
sus bocas se encuentran
bajo el susurro ámbar
de las sedas.
Entrelazan sus piernas
como estrellas marinas
los brazos como algas
y se abren a sí mismas
como pétalos.
Flores nocturnas
ante el inminente beso
de la lluvia.
Mediocres, monótonos y con inmensas cantidades de erratas, incoherencias y faltas de ortografías. Premio a la mediocridad y a la estulticia. ¡¡¡Viva la estulticia y viva el desánimo lectivo!!!
Don Alberto o doña Mar, por lo menos respetan la ortografía.
Que ganen los dos.
Os dejo aquí unos de los poemas que mandé por si queréis leerlo ya que mandé dos y decirme algo en plan haber qué os parece estaré encantada de leeros
Tarde imperfecta
Las tardes nunca fueron perfectas amor
las lluvias eran borrosas
y el sol se difuminaba justo allí donde graznan los pájaros.
Yo creía que éramos la sincronía perfecta
el tiempo justo para amarnos
el infinito en forma de beso.
despertar era sencillo
como la hogaza de pan
que mojaba en el café cada mañana .
Las tostadas se quemaba
pero los recuerdos siempre llegaban a tiempo
como la estructura de un marco donde estábamos enmarcados.
¿La recuerdas? esa tarde si que era hermosa.
Y decirme algo en plan “haber”… Se dice: “a ver”
Espero tener suerte en próximo concurso!
Sí!!!! Te aplaudo por adelantado!!!!!!!
Claudia se llama Esperanza. Suerte.
Aprecio la calidad de los poemas finalistas, imagino que muchos otros también debían ser merecedores de serlo, pero hay que elegir. No soy muy de rima y si de trasmitir, pensamientos, sentimientos, emociones y creo que estos poemas lo tienen.
Mi enhorabuena a los elegidos.
Me gusta esta poesía, directa sus frazadas de sentimientos.
Hola Carmen…Tal vez estás definiendo más lo que es la “prosa poética”, no crees? Saludos.
Algunos poemas parecen accidentes textiles: hilos sueltos, sin forma ni sentido, mal remendados con palabras rimbombantes o adjetivos aleatorios, creyendo que eso basta para fingir “profundidad”. Y claro, la mayoría no estará de acuerdo; dirán que es “una forma de expresión”, que es “arte libre”, y que yo soy una “cerrada” o, peor aún, una “envidiosa”. Pues qué lástima: confundir incoherencia con genialidad ha sido el truco más barato de esta era poética.
Nos hemos degradado a celebrar el sinsentido con rostro de iluminados. Mientras tanto, los que escriben sin pretensión, los que aún respetan la armonía de una frase bien puesta, siguen escondidos, invisibles ante jurados confundidos. A ellos, los verdaderos poetas, les digo: sigan. El arte no se mide en aplausos, y menos en el ruido de quien no sabe leer.
Desde luego en esta editorial no saben.
La sociedad celebra el sinsentido como si fuera sabiduría, mientras los que realmente saben escribir se pudren en la oscuridad, ignorados por jurados que La sociedad celebra el sinsentido como si fuera sabiduría, mientras los que realmente saben escribir se pudren en la oscuridad, ignorados por jurados que no saben distinguir entre mierda y diamantes. A esos poetas de verdad, los que no necesitan una mascarada para impresionar, les digo: sigan. El arte no se mide en aplausos, ni en el ruido ensordecedor de quienes no tienen ni idea de lo que están leyendo.
Enhorabuena a todos los seleccionados. El poema 10 me ha llegado y me ha encantado
Hola, soy Jon Fosse, último poeta ganador del Premio Nobel de Literatura. Muchas veces escribo sin mayúsculas porque me da la gana. Tampoco me gusta rimar mis poemas.
¿Ustedes creen que soy mal poeta?
https://www.zendalibros.com/5-poemas-de-jon-fosse/
Sí
No seré yo quien te lea, Jon fosse.
No me gusta para nada tu poesía.
Eres igual que los 10 finalistas de éste concurso.
Parece que estas muy subido con el
cuento de que eres el ganador de un certamen poético.
Para tí todo el rollo que tienes compadre.
Gente que tilda “ti” criticando a un Premio Nobel.
Está pasando.
Hola Jon, soy Aguijón, nunca ganaré nada, pero cuando escribo algo procuro no cometer faltas de ortografía y aun así cometo alguna.
El hecho de que degrades la poesía, como antes otros degradaron el arte, sólo te convierte en lo que un gran poeta denominó “ave de gay trinar”.
A diferencia de él, que no ganó el Nobel pero fue un poeta inmenso, tú nunca podrás decir que tu poesía inspiró al mundo y fue recordada siempre pese al olvido impuesto.
Que pase un buen día limpiando su merecidísimo galardón.
Mas allá de la temática OTOÑO (la cual no reconocí en la bases), todos los poemas son para apretarse las pelotas contra la puerta de entrada al baño.
Uno más depresivo que otro.
Buenas tardes, creo que el 9 es el ganador de CONCURSO!!!!
Para mi…
El 10 me gustó, aunque dudo mucho que gane.
Madre mía ja ja ja
Leyendo las elocuentes opiniones cualquiera os llama poetas.
Métricas, rimas, cuartetos, tercetos y sonetos, octosílabos …. Ja ja ja
Me pregunto si mañana podré bajar a la frutería a comprar sentimientos. ¿A cuanto cotizará Wally (la bolsa) el kilo de sentimiento?
Y que me decís del primer poeta…
¿Se preguntará cuando ni existía ni el abecedario si le pasaría por buena el catedrático de la cueva su poesía?
Un verdadero poeta no tiene envidia de un poema. ¡LO ADMIRA! Y si no sintió algo igual nunca, lo crítica desde el sentimiento del poema y no desde sus comas.
¿Como va a querer ningún poeta escribir así?
Y repito, me parecen muy bonitos todos los poemas seleccionados. Y luego me gusta el de Mar más que otros. Pero no por los puntos, comas o rimas. Sino, porque se que cuando de verdad ves en los ojos de alguien, tú creces. Ergo, no vuelves a ser igual.
Un saludo y no seáis tan majos enfadandoos, que Shekespeare hubo uno. No 500 millones.
“UN VERDADERO POETA NO TIENE
ENVIDIA DE UN POEMA. ¡LO
ADMIRA!”
Antonio
Antonio, ¿has leído el prólogo de Kafka en la orilla de Murakami? ¿El fragmento que habla de la tormenta perfecta?
En general, muy buenos textos y varios buenos poemas. Pero, el de Escudero, es atómico, único.
Felicidades a los finalistas y enhorabuena a todos los que participaron
Yo envié dos sonetos ya que padezco de cancer de pulmón en su 4a etapa en eso me inspiré.
LA BATALLA DE LA VIDA
SONETO
Sereno en la distancia no me niego
El sueño de luchar en esta vida
Ganandole a la suerte la partida
Jamás ante el peligro me repliego.
===========0===========
Sabiendo que la vida es solo un juego
Acepto la batalla y la embestida
Tal vez para otros sea un acto suicida
Pero solo ante Dios yo me doblego.
=============0==============
No hay nada que perder siempre he sabido
Se tiene que luchas con lo que tienes
Al fin para morir uno ha nacido.
============0============
El alma y la conciencia son mis bienes
Si gano llevo un triunfo Merecido
Si pierdo un laurel sobre mis sienes.
Ahí va el mío. “Otoño”
Todo habla en el bosque.
Con un silencio amarillo
De hojas perezosas, dormilonas…
Exhala mansedumbre, en los troncos retorcidos
En el crugir de los pasos
En el caminar del viejo, feliz y agradecido
Otoño es… Una ruta
Es mirar un lienzo desde la ventana
Magnánimo…
Ése olor de que todo vuelve
Por una causa perfecta
El otoño es; descanso merecido
Es una voz ténue de abrigo
Sin otoño, tal vez
Estemos perdidos.
Eso es, he ahí lo que, en mi opinión debe elogiarse.
Si la poesía es sobre el otoño, que el otoño aparezca.
Algo de rima, que evoque, y que se juegue con las palabras y su significado metafórico, otoño estación y el otoño madurez, edad para la reflexión…
Pero no me hagan caso… la moda es otra.
“Si la Poesía es sobre el otoño, que el otoño aparezca”.
Otoño= Estación
Otoño= Madurez: Edad para la reflexión.
Aguijón
Gracias Aguijón. )))))
Otoño es:
Silencio amarillo
Ruta
Mirar un lienzo desde la ventana.
“SIN OTOÑO, TAL VEZ
ESTEMOS PERDIDOS”
Katy
Aprendo de ustedes sobre la hondura que tiene el Otoño.
Aprendo de ustedes que el Otoño es más que una simple Estación
meteorológica.
El paisaje se siente frío, las gotas de la transición, el amarillo y los árboles deshojados nos conducen a un replanteo interno. La imágenes se vuelven nostálgicos recuerdos.
Me gusta la idea aportada por Aguijón: la madurez como edad para la reflexión y el otoño como escenario.
Katy lo explica muy bien: “El otoño es… una ruta”. Ella, también, nos dice que sin ese tiempo,probablemente estemos perdidos.
Lograr que la “musicalidad del verso”
(Mar Jiménez) nos conduzca al “momento de sentir la lluvia sin que haya caído aún” (Paloma Delgado)
nos indica que lo sepia es
“UN RELÁMPAGO DE FE, UN GRITO DE ORO” (Agustín Raposo Montes).
Ahí nace que un Poema sea Admirado
(Antonio).
La Poesía Salva según Parkour Poético. Yo, adhiero.
Cuando nos toque quedarnos mirando el lienzo desde la ventana
(Esencia: Katy) hagamos algo más que simplemente quedarnos quietos y con la boca del Alma y de la Conciencia
selladas. Juan Diaz indica que ellos son nuestros bienes.
Muchas gracias por permitir que los leamos!!!!!!!
Muchas gracias a tí Juan Díaz y a todos los que habéis opinado sobre mi poema. ” Otoño” reitero. Muchas gracias a todos! ))))))
Para mí solo el 5 y el 10. ( y el cuarto raspa por unidad). Los demás tienen, pero no algo que yo atesore. Igual todos llevan emoción. Me encantan estas motivaciones hacia lo literario.
Por ahí leí en los comentarios sobre fallas de ortografía… Hay que leer más, y poesía. Y ya veo que aunque es perderlo, siempre hay quien se da tiempo para criticar en lugar de revelar las bondades. Es una manera pésima de ser humano.