Para conmemorar el 90º aniversario de la Guerra Civil, José Ángel Mañas recrea en Zenda, día por día en esta sección, lo que aconteció en 1936, quizá el año más trascendental de toda la historia reciente de España.
Viernes, 13 de noviembre de 1936: Tres brigadistas ingleses
¿Avanzamos?
Hacía dos días que arrancaba lo que Cornford llamó «el gran ataque», en el sector de Aravaca, y cuatro desde su bautismo de fuego en la facultad de Filosofía y Letras, guiados por el general Kléber. Pero aquello, entre el poco sueño y la intensidad de lo vivido, parecía una eternidad.
Ya habían muerto los primeros compañeros y empezaba a verse que la guerra no era broma. Mientras salían de sus posiciones y se incorporaban al ataque con el resto de ingleses, John Sommerfield echó en falta tomar un buen desayuno. Ninguno probaba el café desde su viaje en camión cuando, tras perderse en el camino a Madrid, pararon en una cafetería de Vallecas. El café hirviendo les calentó las entrañas. Lo bebieron sujetando la taza con dedos entumecidos. Unas raciones grandes y humeantes de churros confirmaron lo que decía Cornford: que, a medida que se acercaban al frente, la comida parecía más deliciosa. Si entonces habían entrado en calor y volvieron a sentirse seres humanos, la sensación no duró mucho. Desde que los británicos ocupaban sus primeras posiciones en la Ciudad Universitaria, llevaban tres noches de un frío horroroso en el frente.
El único prevenido, por su experiencia en Aragón, era John Cornford. Él nunca se despegaba de ese abrigo horrendo y verde que le llegaba hasta los talones, del que tanto se burló Bernard Knox, pero cuya utilidad se demostraba ahora. Las cazadoras abrigaban poco; nadie les había prevenido contra el frío madrileño. Además del abrigo, John Cornford, que corría unos metros delante del resto, tenía una cinta de ametralladora rodeándole el cuerpo y un fusil en bandolera. Una venda le envolvía la cabeza: una herida de bala le rozó el cráneo la víspera.
En aquel recodo elevado de la Casa de Campo tenían a sus espaldas las lomas del Guadarrama. Las vieron por primera vez cuando, llegando a Madrid, empezaron a aparecer a un lado de la carretera carteles publicitarios de hoteles o marcas de coche. Entonces cruzaron los barrios obreros hasta llegar al centro, donde se encontraron con colas de alimentos, tiendas cerradas, carteles de guerra, piquetes de milicianos, barricadas en las esquinas…
Pero la Casa de Campo era otro mundo, pensó Sommerfield mientras, parapetado tras una encina, disparaba. La guerra, de cerca, tenía algo de absurdo: disparar sobre bultos, comprobar que huían o avanzaban, avanzar o huir uno mismo. Si avanzabas y veías un cadáver, te sentías buen tirador. A veces matabas porque te atacaban y era o tú o ellos, pero resultaba imposible saber si se estaba ganando o perdiendo la batalla. Las noticias llegaban por la noche, de vuelta en las trincheras, cuando algún oficial escuchaba la radio o transmitía las informaciones de Madrid.
Por el momento, a su alrededor aparecían más brigadistas. Hubo un tiroteo. Los moros al otro lado del cerro dejaron de disparar.
—¡Huyen! —exclamó Cornford.
La posición parecía tomada. Mientras ocupaban las barricadas abandonadas, Cornford dejó a un lado su fusil. Se volvió hacia Sommerfield y Bernard Knox para ofrecerles tabaco.
—No es como en los libros, ¿verdad, chicos?
Los demás llegaron y montaron las ametralladoras. Al final Kléber les había conseguido las Lewis que varios llevaban al hombro, sujetas con correa, como un fusil. Alguno, tras perder el trípode, la disparaba sujetándola con los pies. Las que seguían enteras las situaron a lo largo de un talud encarado al bosquecillo de la Casa de Campo. Dos franceses gritaron que se pusiesen a cubierto. Una bomba cayó cerca. La tierra tembló. La hierba se retorció tras el paso de ráfagas de aire caliente.
Sommerfield aprovechó para mirar a los compañeros: a esas alturas ya nadie tenía miedo. Antes de entrar en acción pensaba que la guerra sería como cuando uno se encuentra en lo alto de un precipicio y siente vértigo, pero una vez pasado el primer estremecimiento lo único que se notaba, entre el retumbar de obuses y el olor a pólvora, era la tensión.
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