Ya tenemos la historia ganadora —La espera, de Daniela Molleda Rodríguez—y las dos que han resultado finalistas —Tierra gris, de Anaís Emilia Sandoval Cossio, y Tiene tu trabajo, de Eduardo Isai Villasente Gómez— de nuestro concurso juvenil de relatos #historiasdefuturo, dotado con 2.000 euros en premios, organizado por Zenda y patrocinado por Iberdrola. Este certamen literario, en el que podían participar jóvenes autores nacidos entre los años 2001 y 2013, comenzó el 8 de septiembre, y terminó el 8 de noviembre de 2026.
Este concurso de #historiasdejóvenes cuenta con un jurado formado por los escritores Juan Gómez-Jurado, Espido Freire, Nando López, Roberto Santiago e Inma Rubiales.
A continuación reproducimos los textos del ganador del primer premio y de los dos ganadores del segundo premio.
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GANADORA
1
Título: La espera
Autor: Daniela Molleda Rodríguez
Izquierda, derecha, de nuevo giro el volante a la izquierda. Derecha. Aparco. Número 345, he llegado. La quietud del barrio me espanta. Un rumor de polilla en las farolas, una hoja que se arrastra por el asfalto. Mis tacones golpean el suelo, un perro ladra en la lejanía, en una casa. Una de las cientos que me rodean; blanca, todas son blancas. Leo hace la cena y María ve los dibujos animados. Me dice que todo bien en el trabajo, apuntar, calcular, uno, dos, facturas, ordenador. No le presto mucha atención, que si mil quinientos, que si trámites nuevos, escanear, agenda y teléfono. Suena el teléfono. “Sí, mamá, la niña sigue bien, ya está mejor del catarro”. María tose y escucho los chillidos de aquellos extraños roedores que caminan a dos patas y a trompicones por la pantalla. “Seguro, seguro, mamá”. La cena, los deberes, los compañeros de clase, la profesora que hoy echó de clase al de siempre. Me acuesto por fin. Leo se deja caer lejos de mí.
—¿Qué tal todo por la editorial?
“Pues ya sabes”, le digo, codificar, producir textos con IA, 10 libros cada hora, las ventas, un éxito. Se alegra, compartimos un beso, un beso de esos de fin de día, que casi no se siente en la piel, y menos aún en el alma.
Me susurra, como si sacara un revólver y me apuntara a la cara:
—Escribe.
Me quedo sin respiración. Nuestros ojos se encuentran. Al final él se rinde y se entrega al sueño. Con los ojos llorosos, abiertos, fijos en la oscuridad, espero que llegue el día siguiente, espero al día siguiente del siguiente y al siguiente de este, y espero…
Izquierda, derecha, de nuevo giro el volante a la izquierda. Derecha. Aparco. Hoy la eficiencia ha aumentado un 6,6685%. Leo no parece entusiasmarse con la noticia. Los chillidos de las ratas me levantan dolor de cabeza. “La niña está mejor, sí, mamá”. Me excuso para encerrarme en mi despacho. Observo las estanterías vacías, polvorientas. Leo entra detrás de mí. Le ruego que se marche, que no se le ocurra volver a decirlo. Pero lo hace, “Escribe, escribe, escribe, Miriam, te lo suplico”. Dice que necesita mi poesía para su cerebro. Los números, me dice, trepan por su interior, le rasgan la garganta, los ojos, llora. Me da una libreta. “Por favor”.
Paso toda la noche frente a las páginas en blanco, que se extienden por la habitación, mi mano sostiene el bolígrafo. Pero nada, no hay nada. Y espero hasta que de pronto mi mano se lanza, y juguetea, se deja llevar por el compás acelerado de mis pensamientos que no se detienen ni un solo segundo.
Izquierda, derecha, de nuevo giro el volante a la izquierda. Derecha. Aparco. Sé que lo ha leído pues me espera a la puerta. Me besa, y esta vez sí me roza, y me roza entera. “Es maravilloso, hacía tiempo que no me sentía tan vivo”. Me encierro otra vez. Y espero, pero yo ya no soy la persona que era anoche. Aquel texto no me pertenece, y quizás nunca escriba un poema más. Y sin embargo, a eso de las cuatro y media y diez segundos, mi mano comienza a moverse, está así un par de horas hasta el agotamiento, hasta que muere. Y muero.
Hoy la eficiencia ha crecido un 8,9965%, la empresa va viento en popa. Leo ha consignado y registrado 13500 facturas, su jefe dice que está hecho para ese trabajo, y tan contento… Chillidos de ratas en las pantallas, cena, deberes, besos que no tocan la piel, y estamos tan lejos, en un laberinto de casas iguales y perros que ladran a las paredes. Me encierro en el despacho y espero; yo ya no soy la poeta de ayer, y espero volver a nacer. Con los ojos abiertos, espero.
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FINALISTAS
Título: Tierra gris
Autor: Anaís Emilia Sandoval Cossio
Tierra gris. ¿Alguna vez te has preguntado por qué es así? El plomo. El sudor. La sangre. Todo se combina ahí. Genera ese color que no encuentras en la naturaleza. Las nubes, tan tupidas. ¿Pensabas que eran parte de las películas? En realidad, son el humo de las casas ardiendo. Es por eso que duele la nariz, las manos se agrietan por cargar los rifles y las heridas se infectan.
Es húmedo aquí dentro, pero desde lo de Fran, no me arriesgo a dormir en la tierra. De las paredes brotan arañas y la muerte mancha cada extremo de la zanja.
Tú me recuerdas a él, cabello negro, complexión pequeña. ¿Moriste por la herida en tu pierna o por el hambre? Supongo que no vas a responder. El barro impregnado en tu polera y en tus pantalones, lo intentaste hasta el final; todo buen hombre tiene derecho a una sepultura.
La noche da esperanza, asusta y perdona. Nunca avisa cuál va a elegir para ti. Y no quiero correr el riesgo, pero… ¿Quién eras antes? ¿Un panadero? ¿Un padre? ¿Un hijo? Me gustaría lanzarme fuera de este barril sin que me tiemble la mandíbula. Me ayudaría salvarte, si es que eso significa recoger un cadáver.
Un haz de luz verde proveniente de una botella de vino en llamas. Como una estrella fugaz, desciende para iluminar nuestra estadía. Fuego. Esa palabra es tan versátil. ¿Tú qué opinas? Amor, pasión, desenfreno. Tan humano y carnal. Hogar, dulzura, los troncos hirientes de la chimenea. Disparos, explosiones, lágrimas. Esa botella flamante puede transmitir todo eso… Crash… ¡Fuuuooa! Se clava en la tierra.
El rojo me rodea y me enceguece.
Toso. Golpeo. El barril cae y repto por las rocas. Arriba el cielo estrellado, abajo las quemaduras del infierno. A duras penas doy con tu brazo y te cargo en mi espalda. ¡Ahí! Sus pasos se acercan. Corro hasta entrar en la trinchera. Es uno, o tal vez tres. Zigzagueo sujetándome de la pared. ¡Bang!
Cuerpo a tierra. Tu rostro descansa a la altura de mi cuello. Si estuvieras vivo, sentiría el cosquilleo de tu respiración. Tu calor sobre el mío.
¡Bang! Volteo, tu cuerpo tiene un espasmo y yo me obligo a mantener los ojos abiertos. Apunto mi pistola. Una. dos. Tres veces.
La sangre rueda desde tu hombro izquierdo hasta mi pecho. Está fría. El fuego me recuerda a los bares. Las velas de las lámparas de hierro. La chimenea. Te abrazo, tu mejilla, el roce de tu barba. Sujeto tu nuca para recostarte. Una nube de polvo se levanta. Río y me cubro el rostro con el antebrazo.
Espero tu risa, por más estúpido que me parezca. Miro tus ojos blancos, unos rastros de tierra los decoran. Trago saliva, la garganta me quema, como al tomar un vino barato.
Me yergo, apoyo una mano en la tierra y la otra la dirijo a tu cuello, no necesito comprobarlo. Y el silencio, aun así pesa.
Bajo tu ribete para tomar las cadenas. Levanto una de tus placas. República Soberana del Norte. Retrocedo de un salto. Un escalofrío me recorre los brazos. Tomo mi pistola, las manos me tiemblan. Con la grisácea luna alumbrando veo tu pantalón verde. La insignia en el muslo. Apunto y… Mi brazo cede como un látigo. La rodilla izquierda me traiciona y un montón de piedrecitas se clavan en mi espinilla. Arranco una de tus placas cubiertas de sangre y vuelvo a mi campamento.
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Título: Tiene tu trabajo
Autor: Eduardo Isai Villasente Gómez
Después de terapias de barotrauma para reordenar mis adentros, como quien infla y desinfla un globo, no se me quitó; aún sigo con el diagnóstico: amante de mirar lienzos. Las acuarelas, los acrílicos y la pintura a base de aceite me enternecen el alma. Ver las emociones perfectamente transmitidas en la técnica de algún artista ya muerto, plasmadas en un viejo cuadro, me hormiguea el cuerpo entero… o lo hacía.
Antes bastaba con dos o tres pinturas barrocas al día. Después, cuando necesité colores más vivos y brillantes, actuales y modernos, me vicié con el arte pop en serigrafía, con tonos chillones.
Pero ahora, con los precios de un boleto de museo en niveles ridículos y lo barato de mi conexión de banda ancha, puedo crear mis fantasías más pintorescas con la multitécnica de escribir comandos a mi ordenador: solo esperar a que procese mis instrucciones y luego, voilà.
La computadora concibe, desde sus frías, eléctricas y podridas entrañas, escenarios que parecen tener alma, tan perfectamente hechos que parecen haber sido pintados con una técnica inmaculada.
Ahora que mi estado de ánimo se cuantifica en tokens y mi forma de describirlo es a través de instrucciones de humano a computadora, no necesito el calor de la mano de un artesano entrenado durante años. Los frutos de su habilidad fueron usados como combustible para entrenar la memoria de la máquina, y su talento ahora vale absolutamente nada.
Quienes aún se preocupan por mi estado de salud me preguntan: “¿Qué tiene eso que no tenga yo?”. Les respondo que “eso” me entiende a la perfección, sin fallos, sin cansancio ni desgaste, veloz y eficaz como un ave cayendo en picada, no como los artistas de sangre tibia y de vuelo fatuo.
Quienes aún se preocupan por ser reemplazados por la máquina se preguntan: “¿Qué tiene eso que no tenga yo?”.
La respuesta: tiene tu trabajo.
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