15 de noviembre de 1936: La ofensiva franquista

Para conmemorar el 90º aniversario de la Guerra Civil, José Ángel Mañas recrea en Zenda, día por día en esta sección, lo que aconteció en 1936, quizá el año más trascendental de toda la historia reciente de España.

Domingo, 15 de noviembre de 1936: La ofensiva franquista

Robert Capa pegó el ojo al visor de su Leica. Era a primera hora de la tarde. Los moros y legionarios de la vanguardia del Ejército sublevado acababan de volar las tapias de la Casa de Campo. Al norte del puente de los Franceses, frente a los jardines del palacio de la Moncloa. La explosión la vieron los brigadistas y milicianos que aguardaban en la Ciudad Universitaria. Por las brechas pasaron las primeras dos tanquetas italianas sublevadas, que enseguida descendieron a la orilla del Manzanares y dispararon proyectiles contra la Modelo y el resto de posiciones gubernamentales.

—¡Van a cruzar el Manzanares!

Pronto fueron también los regulares del tercer tabor de Alhucemas quienes cruzaban el río, con el agua hasta las rodillas, fusiles y bombas de mano en alto. Les seguían moros del tabor de Tetuán. Eran las cuatro y media, y se iniciaba la fase más dura de la batalla de Madrid.

Los hombres de Varela querían poner fin a la irritante resistencia. Por la mañana rechazaron una ofensiva ordenada por Vicente Rojo para recuperar el cerro Garabitas, al otro lado de la vía del ferrocarril. Eso terminó con desbandada gubernamental, incluyendo los anarquistas barceloneses.

Los primeros marroquíes a quienes Durruti debía contener —y ante los cuales retrocedían sus hombres—ahora subían por la ladera hacia la Escuela de Arquitectura. Robert Capa miró a través del objetivo. Tras su primer encuentro con el Ejército de África, los anarquistas huían hacia el paseo de Rosales. Los moros subieron por el parque del Oeste. Atacaron la Casa de Velázquez, junto a Arquitectura. La defendían húngaros de las Brigadas Internacionales. Todos iban a morir.

—Tiene razón Ramper. Los regulares son mejores —observó un miliciano.

La preparación de los regulares era superior. La de los brigadistas era mejor que la de los milicianos, aunque no demasiado. Capa había pasado la semana acompañando al general Lukács, nombre por el que se conocía al escritor húngaro Máté Zalka, al frente de la XII Brigada internacional. Luego se unió al batallón Thälmann alemán. Había retratado el frente, sacado algunas fotografías, aunque no las mejores. Las mejores eran las de la retaguardia.

En Vallecas, Robert retrató el efecto devastador de la aviación alemana. Su Leica inmortalizó a centenares de madrileños refugiados en el Metro. Ya no había sonrisas como los primeros días de la guerra. Todo eran escombros. Familias enteras bajaban colchones a los andenes. Las madres velaban sobre niños que jugaban con tazas y botellas. Una mujer, reclinada contra el muro, entre cojines, le impresionó. A Capa le costó olvidar su mirada penetrante, de ojos oscuros, y rememoró la frase de Nietzsche: si miras al abismo, sentirás que el abismo te mira a ti.

Ahora mismo, el abismo de la guerra se le acercaba en forma de legionarios y regulares cruzando el Manzanares.

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