8 poemas de Fernanda Laguna

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¿Quién va a quererme en el aeropuerto?

¿Quién va a quererme en el aeropuerto?
¿Quién va a quererme?
Hay que subir en el avión.
Nadie cierra la puerta de la casa
Nadie va a quererme en el aeropuerto
Nadie va a quererme
La borra de café en los tachos de basura me dice:
Nadie nadie va a quererte en el aeropuerto

***

Piel de duende

¿Quién va a quererme
me pregunto también
en las inmensas salas de los museos del mundo
donde hablan en otros idiomas
donde explican cada cosa
como si te dijera a vos:
Me gustás porque
es muy interesante el sentido que le das a la vida al besarme.
En el parque hay un túnel
que si es atravesado en el sentido hacia el hotel
(qué casualidad!!!)
dijimos que nos volveríamos más felices.
Así de amistad…
por ahora.
Así porque sí, porque lo inventé
porque lo quise
y sobre todo
fue la oportunidad de darte la mano por primera vez.
Los chamuyos son mágicos
y funcionan
soy pedacitos de piel de duende
o rayaduras de ala de hada.

*** 

Tres puntos…o más

Me gustaría escribir sobre rosas
Sobre historias de niñas que van y vienen.
Escribirle poesías románticas a mi amor.
Escribir odas de admiración.
Escribir cosas trágicas que hagan llorar,
Cosas que emocionen.
Que ella diga,
Que inspirada,
Que dulce, que loca.
Que ella lea lo que escribo
Que lo recite con sus pechos desnudos.
Quisiera escribirle un poema a él
Y que diga:
Lo escribió para mí
Me ama
Me admira
Que lo muestre y que cuando ella lo lea dentro de mil años
Él sea
Un gato negro brillante sobre una pared
Y que la guitarra esté en la misma pared de ladrillos.

Quiero escribir mil cosas hermosísimas
Del planeta que está en tus dedos.
O espantosas, tan horribles que la gente diga…

Que horrible,
Está loca,
Perdida
Poseída por el mal.
Se la llevó el viento de la locura.
Es una niña enferma
Una pobre.
Tan retorcida en llamar la atención
Que ya delira
Y se le caen los dientes.
¡No! ¿que digo?
La dentadura.
Quiero que cuando lo lean digan:
Va terminar muerta o feliz.

Necesito escribir…Algo
Que me transforme en ella.
Que me haga tan linda como ella.
¡Ya!

(-Ja ja ja – Se ríe él y retrocedo trescientos espacios en el juego de estar bien)

Quiero escribir un poema
que sea como estar en una fiesta
con los ojos llenos de lágrimas
frente a el jurado de baile.
En un rincón de la pista
Arrebatada por mi dolor.
Llena de gusanos,
Babeada,
Cagada encima,
Meada,
Olorosa.
Llena de sangre coagulada mestrual en la bombacha
Con la toallita tan colmada que haga fz fz.

Que la gente pase y me mire
Y yo reciba la mirada del otro
En mis ojos extraviados, ciegos por las lágrimas.
Y que a lo lejos vea borroso
Un cartel en tu cara
Que dice:
Pobre

Pero sí…
Quiero ser tan linda como ella
Y antes de que te rías lo vomito:

Me voy a poner tus tetas.
Me voy a poner tu culo.
Quiero ser tan capa como vos
O al menos quiero lucir como vos.
Los hombres me admirarán
Y querrán ser como yo.
¡Eso!

Como yo que quiero ser como vos… Klaudia
Y te lo digo antes de que me arrepienta.
Antes de que se acabe este poema,
antes de que alguien lo lea y me diga que no me cree:

Te quiero regalar a mi bebé para que le des la teta y le enseñes
A comer poesía.
Dale tu leche mágica.
Enseñale a ser un duende, un espejo mágico.
Enseñale a andar por la calle y no tener miedo.
A recitar su vida frente al espejo por la mañana
A decir:
Pin din lin.
Saltando por las piedritas del río.

*** 

Pierdo plata

Me habías prometido
una casita encima de mi casa.
Un pequeña de madera.
Las cosas son palabras
y las promesas de cosas también.
Pego la casita aquí
mientras apoyo los codos en la mesa.
Todo se ha complicado estos días.
Mucho mucho
y todo por haber tenido unos días hermosos.
Me salen manos de mi vientre
como una corona de ramas al principio
y luego vuelan buscando
donde desarrollar sus actos vandálicos
contra todos, todas y todes
sobre gente que no tiene nada que ver
como yo
que
¿Qué tenía que ver para que me pase todo eso?
¿Qué tenía que ver yo?
como ustedes dirán.
Estoy tan cansada
que pierdo plata
y no puedo recordar ni que la tengo o la tuve.
La plata se me cae
es la gravedad
no son los bolsillos.
Soy yo que “estoy”
como me dice mi psicologa
un poco dada vuelta.

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El mundo del arte es muy aburrido

Lo siento mucho
no digo que sea aburrido
-aunque el título si lo diga-
digo que es aburrido para mi aveces,
que es como si fuera aburrido siempre para todos.

La gente del mundo del arte está en permanente
transformación interior
que es comentada en las inauguraciones.
“Dejé la carne,
dejé de fumar,
quiero alejarme de la ciudad y vivir una vida mas natural.
Hace un mes que no tomo alcohol
hace tres que no como harinas
etc”

Luego te preguntan
“Qué estás haciendo?”
Y yo pienso:
Justo hoy -ni nunca- quiero ponerme a pensar en lo que estoy haciendo
porque aparte si me lo preguntás es porque esperás que te diga
las cosas copadas que estoy haciendo.
Decir estoy pintado es decir:
estoy adelante tuyo hablando.
No aporta ningún tipo de dato relevante
y no se puede -ni da ganas- reflexionar al paso…
Cada persona que se acerca y semiconozco
es un llamado a bucear en mi interior.
Me aburre
por lo tanto me aniquila.
Me agota no tener nada que responder.
Cada vez que digo bien
es como si hiciera algo en contra de mi voluntad.
Cada vez que digo
trabajando mucho
o pintando
o este mes estoy mas tranqui pero estuve a mil.
¿Qué mierda estoy diciendo?
Estoy diciendo
estoy siendo cortés
nuestra charla no durará mas de 55 segundos,
¿Sabés dónde está la barra de bebidas?

¿Por qué no mirarnos
y hacernos gestos con el mentón?
La obligatoriedad del beso
es la responsable de lo que le sigue
esa especie de charla.

Nunca
es entretenido encontrase con alguien
que no es nuestro amigo
que está en pleno proceso de transformación positiva.
Sobre todo si uno no dejó nada ese mes
como para cantar retruco y salir airosos.
Un amigo,
una empatiza…
-aunque cueste-
A un amigo
una le desea el bien por
-aunque cueste muchísimo-
sobre una misma.

Te preguntan que estás haciendo
y te cuentan lo que dejaron de hacer
¡Ehh… así no vale!
Todos sabemos que no es tan así la cosa…
faltan los que te cuentan algo semitriste
-triste sería si nos involucrara-
y pensamos
pero si no nos conocemos,
sólo nos dijimos que estabamos pintando
y aparte ¡estamos en una “fiesta”!
¿Para qué vienen a una fiesta a contar cosas que son clásicas pálidas?
La gente como una no es de hierro,
la gente que tiene un vaso de alcohol en la mano
está buscando una fuerza extra.
La leña juntada en la semana no bastó.
Evidentemente el otro busca
tirar la pequeña bomba neutrónica
descomprimirse
desarmarse
y una no sabe como huir
ni a dónde huir
de esa onda expansiva.

No quiero ser de esos artistas que no salen por fobias como estas
pero tampoco quiero aburrirme saliendo.
Yo pondría un cartel que diga
Prohibido darse besos y  continuar hablando.
Si se pueden dar besos
y si se puede hablar.
Pero no todo junto
sin el beso habría menos posibilidades de “charlas”.

No quiero decir con todo esto
que yo no sea de las que preguntan qué estás haciendo
pero definitivamente no soy de las que dicen cosas que dejaron
y para no amargar a los demás bebo.
Las inauguraciones son aburridas
antes no lo eran
antes no me aburrían.
Antes quizá sabía lo que hacía
o no me molestaba hacer cosas en contra de mi voluntad.
Antes la cerveza alcanzaba siempre.
Antes
¿Cuándo era antes?
Antes ¿es antes de la inauguración de hace 3 semanas?
Antes es,
antes de esta inauguración pasada que me aburrí mucho
y que me di cuenta de todo esto.
Ahora soy consciente de algo que no existía para mí.
Es el precio que tengo que pagar
por haber bebido demasiado
la noche anterior
y no haber podido tomar nada en ésta
cosa que causó que tuviera demasiada consciencia.

***

Hacía mil que no escribía

Esto no se trata de escribir un poema bueno
ni uno malo.
Esto es algo así como dejar de llorar sola
de romper el silencio de mis manos.
De dejar de repetirme que me repito
de decirme que debe valer la pena lo que haga.
Con este poema me hago lugar
con mi culo en el subte de escribir para abajo.
Aunque viaje apretada y arrepentida
voy a meter mi culo
en la poesía
por el solo hecho de que mejora el estilo
la forma de mis lágrimas.
y me hace mas fuerte.
Eso…
Ésto son harinas de cuarta
o nafta
o lentejas en lata.
Andan los segundos por dónde quiero
sólo puedo conservar el presente a través de este poema.
El resto de las formas del tiempo
las dejaré para cuando despierte
en el minuto 15.

***

Tu rito

Con una chapita me corté
porque vos te habías lastimado.
Abriste una cerveza para mí
y dijiste ¡Ay!
cuando tu sangre exploto en una burbuja sobre tu piel.
Yo me corté
para estar con vos
para que no estés solo
para yo dejar de estar sola.
Hicimos ahí el pacto
que armó la carta astral
de lo que el uno sintió por el otro.
Tu sangre y la mía
dos gotitas
tan chiquitas
en un encuentro minúsculo para el mundo.
Muy muy chiquito
escondidos en un local sin puertas
que no vendía nada.
Detrás de una cortina transparente
que no tapaba
si no que traslucía luz
hacia fuera
luz de hechizo.
Ahí nos unimos
más
mucho más.
Para crear más células en nuestra sangre
muchas más
desesperadas y desparramadas
enloquecidas en nuestros cuerpos:
Los círculos de sus núcleos armarían
el comienzo de nuestros nuevos corazones.
Y dejamos en algún lugar sobre la madera
una mancha o pintura
que se armó cayendo.
No creando, cayendo
como lo que hubo entre nosotros
algo imantado, atrapante y atrayente.
Cayendo con los ojos cerrados
cayendo las manos sobre el otro
sobre la cintura y sobre el pelo.
Cayendo los labios
y la emoción cayendo
como cae el viento sobre la cara
como cayó la chapita al piso
cuando me diste ese beso.

***

Casino

Me dijiste que me amabas en el casino.
Las luces rojas, verdes, amarillas y blancas
El sonido sagrado de las máquinas.
La gente penetrada por sus deseos.
Las banquetas, las sillas sillones.
La gente que vendía golosinas con sus bandejas.
Silvio que no sabía nada.
Yo que pensaba que nunca pasaría.
Me dijiste que me amabas,
que nos casaríamos en cinco años
Me dijiste en el casino que yo era especial.
y yo creí que era una manera elegante de decirme
“me gustás pero no para salir”
así que me escondí en el sector de los juegos de cartas a llorar.
Después me encontraste,
me dijiste
“No… me gustás, quiero estar con vos.”
Así que tomamos más champagne con cereza
de príncipes
de reinas
de comandantes trolos.
Nos gustaba la elegancia barata de la cereza.
Era el corazón a la vista
en carne viva
imposible de esconder
flotando entre nuestros sentimientos.
Estaban los poetas serios también
pero nosotros nos cagábamos de la euforia y de la risa
de la alucinación santa de nuestro juego
Lo que estaba naciendo era azar,
era un premio.