Grass, Alemania, “las preguntas que no he hecho…”

La española fue una dictadura que duró más de lo que puede decir el almanaque; desde luego, duró más allá de 1948, que fue cuando yo nací, de modo que tuve tiempo de darme cuenta de que mis padres y mis hermanos mayores se escapaban de los burlones que perseguían a los pobres. Perseguir era una tarea como de juguete, una forma de quitarte de en medio de la calle en la que mandaban otros.

Burlarse de los pobres era también burlarse de los perdedores. Yo no sabía qué era perder, pero eso se fue sabiendo. Los niños aprenden en seguida el sentido que tiene la maldad, y tratan de escapar mucho mejor que los padres, obligados por la necesidad de recordar quién manda aquí. La España que perdió conoció el exilio y la pena de muerte. Eran las diversas maneras de la burla que tienen las dictaduras, las que hubo en este continente (y en sus islas) y las que ha habido y hay en este mundo.

Por ahí sigue la luz negra que los viejos y los niños vivieron en la noche de los peores tiempos. España lo vivió, lo vivieron tantos países. Lo viven, salgan a la calle y búsquenlo, están vivos, o muertos, o no están. Cuando pasa la historia y esta se hace parte de lo que ya se olvida, da la impresión de que todo ocurrió, que no volverá de nuevo, pues nada se queda. Qué va, todo se queda de otras formas, de modo que da la impresión de que vinieron de pronto las cosas que ya se habían ido.

Y de pronto ocurre, por ejemplo, lo que ahora pasa en Alemania, que de buenas a primeras lo que sucedió en la peor de las guerras del siglo XX resucita como si no hubiera pasado nada y resulte normal que quienes prosiguen la historia de la maldad de Hitler se hacen de pronto con el poder, y santas pascuas.

He leído estos días estas palabras que he subrayado con los nombres de su tiempo. Es de una entrevista que le hice a Günter Grass cuando él ya había publicado su libro final, Pelando la cebolla, aquel en el que él contó cómo entró (y cómo salió) de la guerra de Hitler.

Le pregunté a Grass: “En su libro se aproxima al personaje, que es usted mismo de joven, estableciéndose con él una complicidad que se basa, precisamente, en el haber tratado de ser todo lo que soñó ser. Pero también se enfrenta con el adolescente que, a los quince o dieciséis años, se ve seducido por el nacionalsocialismo, y se plantea por qué. Esa es la pregunta más dramática del libro. ¿Ha encontrado al escribirlo la respuesta, o es todavía una cuestión abierta?”.

Grass me respondió así: “Esa pregunta es una de las razones fundamentales que me llevaron a escribir el libro. La respuesta aún la sigo buscando y hoy tan solo puedo intuirla. Pertenezco a una generación que siempre ha utilizado la misma excusa, el mismo discurso: éramos muy jóvenes, fuimos engañados, nos vimos seducidos y fascinados por la propaganda de las organizaciones juveniles del nacionalsocialismo… Sí, fuimos seducidos, pero la segunda parte de ese discurso colectivo es que nos dejamos seducir; yo me dejé seducir. Cierto que entonces era débil y muy joven, pero podía haber hecho preguntas que no hice. En 1933 un tío mío fue fusilado por los alemanes en Danzig, que entonces era una ciudad libre. Nadie en mi familia dijo nada, nadie preguntó; fue como un hecho dado. Sencillamente desapareció. Y era un tío adorable, al que todos queríamos. O esos niños con los que había jugado en el barrio y que un día desaparecieron; no pregunté, no preguntó nadie. O el profesor de latín de mi escuela, que pertenecía a una asociación católica y un buen día desapareció para volver cuatro meses más tarde, cuatro meses que había pasado en un campo de concentración. Él no podía contar nada, no debía, pero tampoco nosotros preguntamos”.

Me dijo Grass al final de sus palabras: “Todas esas personas llenan mis recuerdos y encarnan para mí el desasosiego de intentar entender cómo no fui capaz de preguntar. Diría que es un caso muy común entre quienes vivimos aquella época del nacionalsocialismo alemán”.