Foto de portada: Créditos: @Instagram (@samuelljackson)
¡Buenas, buena, buenas! Un minuto de silencio, porque hoy opinaré sobre las opiniones de los demás. No sobre un hecho, no, porque yo no estoy al ñudo, sino al ñudo al cuadrado. ¿Conoce el benemérito ejercicio de cómo calcular una potencia? Me imaginé. Y sigo. Opinaré sobre las opiniones de los gallegos cortina de sesera, de los franchutes nariz parada, de los ingleses que nos afanaron Malvinas, los muy beodos; de las opiniones de los bolitas poco aseados, de los afanancios rumanos (ojo si se le acerca alguno), de los italianos bochincheros y desordenados ,etc*.
Se acabó el Mundial, muchachos. Y con ello el opio de los humanos de a pie. Adiós a las discusiones sobre el lesionado heroico, sanseacabó el suspenso de peluquería sobre si el wing derecho Menganelli (chileno ergo traidor) se dio o no el beso de reconciliación en el vestuario con Zutano el morochito fulero (creo que era perushka ergo brutito). Ahora, señoras y señores, el telón se abre para dar paso al debate “Argentina es racista”. Porque cuando los medios de incomunicación se quedan sin el pan y sin la torta diaria de la pelota, ¡agarrate Catalina! La maquinaria del escandalete no puede parar, porque el silencio no cotiza en bolsa. Además, sin ello se nos escapa la majada, y a ver si se le da por pensar, por atar cabos.
¿Entonces? Entonces se abre el cajón de la noticia burda, esa que alborota al zonzo planetario que no tiene algo mejor que hacer (como yo). Sacan el racismo de la galera y lo tiran cual papel picado a la tribuna, a ver si algún timorato pica y hace el favor de compartir para que otro timorato comparta para que otro comparta y así les laburen gratis a los inventores de zaraza.
El brote súbito de noticias que de la noche a la mañana rotuló a la Argentina como el epicentro del racismo global es el síntoma del vacío que nos deja el circo cuando se apaga la luz. Los turros saben que la masa mansa (usted, yo y su marido) se aburre y necesita la dosis de tontera, de indignación escultural para sentir que su existencia tiene sentido alguno. El zonzo vive a la espera de la próxima fruslería irritadora, y cuando al fin le llega a su teléfono corre, adrenalina mediante, a compartir el enlace, a poner la carita triste, a redactar parrafadas compungidas; engulle bobadas con la velocidad de la luz.
Y así compran el debate de odio, sin mirar para afuera, sin fijarse si la realidad coincide con lo que le acaba de decir TikTok, o el Instagram, en estos tiempos en los que ya no importa la verdad sino el simulacro del buen samaritano, subirse a la huevería viral de turno (el enemigo de Umberto Eco) para pertenecer al club de los morales, para demostrar a los demás lo rectos que somos, cuánto me importan los prójimos y las prójimas y de paso así tapar, aunque sea por un rato, el soberano aburrimiento de una sociedad que escasea de problemas verdaderos**.
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*No me malinterprete, que esto no es racismo, es humor tontuelo en un intento de descomprimir los ionesquianos ánimos.
**Puede que el argentino sea un poco soberbio, pero es que si no fuésemos soberbios, oiga, seríamos perfectos.
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