Ya solo quedan 10 poemas. Estos son los finalistas que compiten por los premios de la nueva edición de otoño #concursodepoesía, patrocinado por Iberdrola y dotado con 2.000 euros en premios. El fallo del jurado, que está formado por Antonio Lucas, Ana Merino, Juan Gómez-Jurado, Espido Freire y Leandro Pérez, será anunciado el viernes 25 de septiembre. El primer premio está dotado con 1.000 € en metálico. El premio para los dos ganadores del segundo es de 500 € en efectivo.
***
1
Bryan Ernesto Pacheco Barboza
Un genoma de flores
el abedul es la ventana al bosque entre el render
de una flor de agua con pétalos amarillos
que se deshace en arbustos calcinados en ocre.
el tiempo. llegamos a él— ebrios de vivir.
llegamos a él ebrios/ pasivos en los caminos llenos de vid.
qué más nos toca que heredar la poca sapiencia
escrita con letras de sal en nuestra piel,
ya somos inmunes al amor
ya somos inerte caducidad
ya somos oscuridad celeste
ya abstemios/estériles
que se avientan a las aguas del otoño.
2
Jorge Juan Codina Ripoll
arquitecta
la luz es un hueso fracturado contra el cristal.
la savia huye hacia el tuétano,
una claudicación blanca.
hace semanas que el salón mastica su propia sombra.
la madera tose,
como si tragara polvo de avispas.
este óxido no baja del cielo:
nace debajo del fémur,
deshilacha las esquinas del tacto.
apilamos lana oscura
no para tapiar la escarcha,
sino para darle peso a tu ausencia.
la geometría del cuarto cede
ante un desgaste tan minucioso.
yo ensayo mi muerte sin hacer ruido.
3
Agostina Laura Sulpizii
Construí una mesa:
madera sobre madera
labrada con mis manos niñas
de bestia recién nacida
¿Quién pudo ver el destello?
Ungí mis herramientas en perfumes dulces,
sagrados:
incienso, mirra, clavo de olor
nardo, violetas, pasionaria
sándalo sauco cedrón.
Una a una las nombré
les di un lugar y un destino
un eco de posibilidades donde comenzar.
En medio del desierto
di a luz un oasis extraño:
lo que veía era la sombra
de la sombra
de la sombra.
Lo que se refleja es del sueño
y mis manos ya no están.
4
Sara Muñoz López
En la ensoñación azul,
aquí
yo siempre,
ya no duele el cuerpo,
lo deshabité de niña
aquel día en que (…).
Desde entonces,
exopiel,
extrarradio de la carne.
Lejos
muy lejos,
ocurre mi vida sin mí.
5
Marcos A. Rodríguez Pérez
lienzos de ceniza
unos niños juegan en la arena
cae el canto de las aves
en nuestras flores de primavera
llega la tormenta y llueve
corren los niños—
después, vuelve el silencio
vuelven las aves
la imagen es natural:
las gotas resbalan en los pétalos
para estallar como lágrimas
contra la hierba del jardín
y desaparecer lentamente
bajo la tierra empapada
deslizo el encanto—
hacia aves carbonizadas
entre las flores del Líbano
de una playa vacía
6
Marina Serrano Escobar
Si la tristeza fuera alimento
sería sopa de cebolla:
un río crepitante
que avanza por el pasillo
hasta los pies de mi cama.
Mamá se enrosca hacia el interior
y deja las pupilas fijas,
como dos escarabajos
sobre la almohada.
Si giro la cadera,
los surcos de mi vientre
sisean hacia la pelvis.
Son lágrimas que regresan
hacia la misma orfandad,
este ojo
con el que a veces la miro.
Hay un poco de muerte
en la comisura de su boca,
la misma cicatriz
que nos sostiene el rostro.
7
Fernando Mora Bongera
Casa abierta
Esta casa no tiene paredes
ni una gota de azogue.
Es toda ventanales abiertos.
Al agua se le dice agua
y solo al viento se le llama viento.
Cuando se dice nieve solo hay nieve
y si se dice pájaro todo es pájaro.
Nadie sufre si se dice dolor
y nada muere aunque se diga muerte.
8
Laura R. Tovar Aceituno
¿Tienes la llave?
El techo sopla sonidos vibrantes de espirales;
a través de él, puedes sentir sobre ti las miradas azules.
Son muy sigilosas,
no quieren ser descubiertas.
Los muebles son de viento y las cortinas, de pensamientos serenos.
—¡Pasa, siéntate cómodo!
Aquí sentirás el silencio burbujeante de los espirales; ellos no te van aturdir.
—¿Y la puerta?
Puedes verla si tienes intenciones verdes.
Mi casa es una quimera; su llave no tiene peso,
pero sí una bella forma.
Si la encuentras, puedes volver.
Eso sí, ven con traje de gala; no olvides que las miradas estarán atentas,
girando en remolinos.
9
Mariano Cuesta Juste
Doce pájaros de mantequilla
descansan en cálidos nidos de mármol.
Los vestidos azules vuelan por los aires
y el metal se comprime y acelera.
El mundo me roza despacio, me respira,
las gotas acarician los pasos que voy dejando atrás.
Doce pájaros de mantequilla
vuelan sobre una tarde gris iridiscente,
el silencio distraído de los coches oscuros,
las nubes que nacen de mi boca, los verbos.
La casa está encendida.
Mundos invertidos se posan en flores por llegar.
10
Carlos Alberto Negrón Pardo
Eras
He amado con rubor de hombre
la mirada de mi padre,
con mirada de niño
las faldas de mi madre,
y todo esto
me ha dolido.
Aún deambulo extraviado.
Mi edad ya no me sostiene.
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A que corro se puede hablar para propuesas de textos y colaboraciones? Al de Zenda contacto no respondeis.
La seño Rita escribe
una “o” en la pizarra.
“Dibujadla y pintadla”, pide.
En la libreta hacemos dos rayajos:
uno a lápiz
y el otro, en las antípodas, a colorín.
La seño Rita está encantada
con las habilidades
que mostramos sus peques.
“Esto es arte”, se dice,
y suspira cuando piensa
que lo iremos perfeccionando
hasta perderlo.
En un mundo de posibilidades,
la verdad es algo flexible
porque no depende
de un hecho consolidado,
sino de una improvisación.
Un mono, probablemente un bonobo. Un bonobo con una metralleta. Un bonobo con una metralleta comiendo setas alucinógenas. Un bonobo con una metralleta comiendo setas alucinógenas arrojando cientos de poemas por los aires. Un bonobo con una metralleta comiendo setas alucinógenas arrojando cientos de poemas por los aires y disparándolos al azar —¡bam! ¡bam! ¡bam!— de forma atolondrada. No habíamos comentado que el mono es ciego.
Así se seleccionaron los poemas.
Paso de verano
Chirría el coloso, robusto bajo el sol,
el árbol da quejas por el calor.
Nadie ve lo que pasa bajo el buen terreno:
soy yo, hecho raíces, aguantando su dolor.
El sol quema la corteza y la seca,
arriba el viento grita su fuerza.
Abajo no hay ruido ni queja,
solo un pacto mudo entre su furia y la mía.
El verano cede y el viento lo suelta,
trae aire fresco la nueva estación.
El roble duerme su agosto,
y yo sostengo el peso de su alma.
En dónde reside la excelencia de esos diez poemas finalistas?
Creo que los que seleccionan los 10 poemas finalistas entre quizá mil poemas, para que luego elija el jurado de notables escritores, está haciendo perder el prestigio a estos!! ¡Lorca y Machado deben estar llorando en la esquina!
En dónde está la excelencia en ese escrutinio?
Primero que todos mis felicidades a los finalistas. Si bien mis poemas no fueron capaces de llegar a estas instancias me encantaría poder compartirlos con ustedes y recibir, si quisiesen, su opinión y/o crítica a ellos.
Las raíces de mi cama
Como planta en maceta,
contra mi voluntad,
sin preguntas,
sin consejos,
sin amor,
fui enraizado.
Como una hoja otoñal que cae,
sin voluntad,
sin fuerzas,
sin ánimos,
caí rendido
en esta cama maldita.
No tuve tiempo,
no se me dio permiso,
no se me otorgó lugar,
para abolir la afrenta,
desbaratar el yugo,
desestimar a la muerte.
Como un árbol ensimismado,
en un parque sin flores,
bajo un cielo sin estrellas,
en un campo podrido,
me han hecho echar raíces,
obligado a perecer,
en esta tierra sin nutrientes,
esperando, apacible, aletargado,
que caiga, de mi yo despoblado,
mi última hoja.
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Mecido en una cuna sepulcral
Parajes oscuros, tenebrosos y vacíos:
así eran los caminos andados
por aquellos que traerían consigo,
al que sería un ser condenado.
Establecieron su estancia putrefacta
en una tierra envenenada y maldita,
labraron sus manos la fruta prohibida
de malezas, con maldiciones, compactas.
Sembraron discordia, y disputa cosecharon,
entre almas que proclamaban solo amor,
rompieron lazos de amigos y hermanos,
y ostentaron banquetes de deshonor.
Quemada ya la tierra por su hastiado fuego,
culminada la fermentación en el umbral,
trajeron a este mundo enfermo y sin sosiego
a un ser que privaron de un amor natural.
Son bonitos, pero así a ojo parece que tienen más de 100 palabras, igual por eso ya no pudieron participar.
“Las raíces de mi cama” tiene exactamente 100 palabras (sin incluir el título) y “Mecido en una cuna sepulcral” tiene 95 palabras (sin incluir el título)
Comparto también mi poema, que envié para competir. Al parecer no reunió la calidad suficiente.
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Hacen el amor nuestras manos.
Índices y pulgares en dos argollas enlazadas.
Un momento, una caricia, piel erizada.
Deshacen el círculo, se liberan y danzan.
Dorso con dorso, palma con palma.
Nuestros dedos se repelen y se atraen, se contonean
persiguiéndose, fatigándose y de pronto chocan.
Y vuelven a separarse para volver a buscarse.
Entonces, sus yemas se encuentran,
rozan entre sí palpándose los surcos,
y del roce brotan notas, acordes y melodías.
Papila en papila, surco en surco.
Y contra toda lógica y biología
nuestros laberintos dactilares encajan.
De pronto, silencio. Un silencio abrupto.
Dos meñiques: una promesa.
Quién está eligiendo estos poemas, lo siento, pero parecen escritos por adolescentes en la clase de lenguaje.
¡No jodas, hombre! El poema número 8, el de “¿Tienes las llaves?” es literal el fragmento de un cuento, o de una novela de la misma autora que únicamente copió y pegó, luego hizo los cortes versales y le dio la forma estética de un poema, pero eso no lo hace un poema, en realidad, lo que veo es prosa; algo más narrativo. Eso me hace dudar de las capacidades literarias, del criterio y de la rúbrica de selección de los jueces.
Para leer poesía que no entiende ni el que la escribe prefiero escuchar una buena canción de rap con unas buenas barras (versos) que me hagan temblar al escucharlas. Los derroteros tomados por la poesía actual lo único que hacen es distanciar al lector que esté interesado en poesía. Es imposible que venda algo que no entiende casi nadie y lo que se entiende es más simple que una gota de agua. LOS BUENOS POETAS DE HOY EN DÍA RECITAN RAP Y TE PONEN LA PIEL DE GALLINA. Supongo que serán buenos poemas los elegidos y digo supongo pues no lo sé y eso es lo irónico. A quién va destinada la poesía actual? Nunca entre los diez hay un poema con rima, aunque sea asonante y liviana? Enhorabuena a los ganadores, mi crítica es a la poesía actual.
Enhorabuena a los finalistas. Hay calidad. Ya sabemos que en un concurso solo gana uno, no hay que molestarse por no estar entre los finalistas. Se trata de participar y por mi parte ha sido un placer. Además, no cuesta nada a nadie! Seguramente hay muchos poemas de calidad que no han pasado el filtro, como los dos que ha puesto un compañero en su post, pero los numeros son los números. Ya habrá otros concursos y oportunidades. Esto es para participar y no una lucha cruenta por ganar.
¿ Y eso es poesía? Sólo ellos tal vez le entienden. Con excepción del último, lo demás es una pena que le llamen poesía. Una cantidad de palaras sin sentido. Que pena, pero no hay nada literario en eso.
Compruebo una vez más que los textos premiados son una colección de versos crípticos que parecen más interesados en ajustarse a cierto canon que en generar emociones. Se diría que el jurado, último responsable del desaguisado, antes que la promoción o exploración, se impone la tarea de apuntalar la ortodoxia imperante. Vano intento. Lejos de estimular el género, lo pervierten convirtiéndolo en un baile de máscaras. Cuando todo el mundo lleva un disfraz, este deja de ser transgresor. Lo radical hoy no son los tatuajes sino la piel limpia.
Entiendo. Comprendo que los poemas que se han eligido como finalistastienen algún mérito. Pero participando en otros concursos, al leer al ganador, uno acepta la capacidad, el talento, el ingenio del poema ganador. Y en estos díes elegidos he buscado uno para inspirarme y admirar su erudición. Pero no… veo… eso … aquí. Todos parecen hechos por IA sin ningún sentimiento percibiente.
La inteligencia anagramatica
***CCCLXXVI*** Linda alondra implora limpiar el aura, precisó dar lunario, reflejó joya, rige color lila, ronda margen cuyo pincel arrojó sincera sonrisa/ Derrama afán, diario andar, saldrá lo sólido, logrando fraguar mejor firma, dejándome forjar inspiración real/ Pléyades en mil formas miraré, olían a roja flor cayena del mes de mayo, los días de ayer/ El primigenio araguaney incluyó esplendor, de un singular girasol irradió amor, moraleja; morirá la soledad, fin del dolor.
Que resentidas son algunas personas, que sus poemas no hayan quedado (los míos tampoco quedaron) o que no sean de su gusto, no da pie a demeritar a los poetas seleccionados.
Llamando resentidos a los que comentamos no te hace superior moralmente sinó todo lo contrario. Veo que abogas por cercenar la libertad de expresión de quienes tenemos derecho a opinar pues hay a nuestra disposición un apartado de comentarios. Nadie ha faltado al respeto menos tú. Ni siento resentimiento ni me va la vida en un concurso que patrocina una empresa eléctrica a la que tengo bloqueada por spam telefónico. Lo que sí tengo son dos ojos miopes que leen y se sorprenden del bajísimo nivel de la selección de poemas.
No te van a mandar unas chuches por hacerles la pelota.
Un saludo .
¡Me estoy revolviendo en la tumba! ¿Adónde han ido a parar los poetas de mi patria?
Miré los muros de la patria mía….
Rebuscados y aburridos
Si este es el nivel les agradezco no haber sido seleccionada.
Se salva uno y no diré cuál para no avergonzar al resto.
Tengo atragantados unos pájaros de mantequilla en el esófago y necesitaré un buen poemario para sacarlos y olvidarlos.
Mi primera incursión en un concurso y ya me arrepiento.
Como diría Eugenio: “devuelve lo que te has bebido”.
Quemen mi poema.
Gracias.
Permítame, con un soneto de mi autoría, intentar sosegarle el ánimo:
Isla y puente
Hay algo de lo humano en ti, instrumento,
y hay algo que figuro en tu figura:
un niño en el violín que no madura,
la madre en cuyo vientre llora el viento;
el bandoneón que el hueso, en un lamento,
ciñe de amor con férrea mordedura;
el piano con su espina que murmura
y la flauta que muere de un aliento:
arraigándose acá, desde aquel piano
con su traje de luto que retoca,
hasta el candor del árido gitano,
que por seis venas gime cuanto toca
y extirpa con el puente de su mano
ese algo atragantado en nuestra boca.
Permítame aconsejarle algo.
Nunca le diga a una mujer que es una histérica aunque sea con un poema y lo vista con palabras anticuadas.
Mí ánimo no es de su incumbencia y sigo creyendo que este concurso ha resultado ser una camama como decimos en catalán.
Por cierto usted que se llama Tulipán debería hablarle al de los pájaros de mantequilla y no a mí. Tienen algo en común.
Nunca he intentado escribir poesía. Pero a ver si me aclaro; escribo un microrrelato, una pequeña historia; lo divido y coloco en líneas, me despreocupo de las rimas de toda la vida y demás. ¿Más, menos es así?
Yo pregunto: entre cientos, quizás miles de participantes, ¿cómo de bueno hay que ser para quedar finalista en Zenda en dos ocasiones consecutivas?
Sara Muñoz López lo fue en mayo.
https://www.zendalibros.com/10-finalistas-del-concursodepoesia/
No juzgaré su poema de entonces ni el de ahora. Pero, qué raro, ¿no?
Ya no participo en los concursos de “poesía” de Zenda. Creo que no comparten conceptos básicos con la gran poesía de siglos… y menos aún reflejan lo mejor de aquella poesía “moderna”. Sería bueno que nos explicasen si buscan crear algún canon nuevo de escritura.
Es la primera vez que participo en un concurso de poesía (hace años que escribo poemas) y primera decepción; no porque mi poema no fuera seleccionado entre los primeros 10, no, a mi edad ya estoy de vuelta de muchas cosas. Lo que me decepciona es no poder entender la poesía actual a pesar de que me esfuerzo en leerla e intentar entender lo que quiere expresar. ¿ Donde están la musicalidad y el ritmo?. Como dice la canción: “malos tiempos para la lírica…”
Yo no me meto en la selección. Es la que es… pero sí que pienso que si este es el nivel de 10 finalistas de un concurso de poesía, ¿Cómo está la poesía en español? ¿Este es el nivel?… Realmente dan ganas de aprender y dedicarse mucho más, porque me deprime ver el nivel de unos finalistas… ¿cómo serán los míos?
Más allá de lo ordinario, reside el verdadero vocabulario.,
La existencia
Del hombre!
Solo se basa
En los genes.
Que lo absorbe,
Y lo impulsa
Hasta el borde.
Sin pensar”
Que lo hace llegar,
Hasta el norte.
Sin convertirse
En torpe.
Buscado
Más que felicidad.
Cumplir!
Con lo que la sangre
Le impone.
Sin importar,
La oscuridad.
O de la luz,
Que dispone.
O de las palabras,
Que compone.
Lo ordinario”
En un vocabulario
Que se aprenderán
Millones. ”
Complejos del ser humano!
Venezuela……..
Felicidades a Jorge Codina, con el poema Arquitectura. Es un bello poema cargado de figuras literarias.