28 de agosto de 1936: La primera alarma aérea (carta de Pepe Mañas)

Para conmemorar el 90º aniversario de la Guerra Civil, José Ángel Mañas recrea en Zenda, día por día en esta sección, lo que aconteció en 1936, quizá el año más trascendental de toda la historia reciente de España.

Viernes, 28 de agosto de 1936: La primera alarma aérea (carta de Pepe Mañas)

Como sabes, he dejado de ir a trabajar a la Escuela de Arquitectura y he interrumpido la preparación de las oposiciones. Ahora paso mi tiempo en la tienda, aquí, en Carabanchel. El traje apenas me lo pongo, por no parecer un señorito, y ayudo en mangas de camisa a despachar por la mañana, cuando nos permiten abrir. Después salgo con madre y mis primas a comprar lo que se puede. Mientras tanto, padre se queda en casa trabajando la huerta o escuchando la radio.

Así llevamos todo agosto, sobrellevando el calor y pendientes de la evolución de los frentes. Hasta hoy, el problema eran los desmanes milicianos, porque de la guerra en Carabanchel se ve poco. El frente sigue en la sierra. Los milicianos van y vuelven en el día. Pero ayer lunes pasó algo nuevo. A las tres de madrugada aparecieron los aviones de Mola y, después de bombardear la base de Cuatro Vientos, sobrevolaron diversos puntos de la ciudad tirando octavillas.

Como era la primera vez, los milicianos salían y disparaban tontamente al cielo. Nosotros nos quedamos dentro de casa, con las contraventanas cerradas, a oscuras. Cuando los aviones se alejaron, salimos también a recoger octavillas. Decían que el Ejército sublevado se acerca a Madrid, que la ciudad debe rendirse o todos pagaremos las consecuencias, que cuanto mayor sea la resistencia mayor será el castigo. Eso indignó a los milicianos. Muchos alzaron el puño y padre, que salió conmigo, por ser de noche, leyó callado la octavilla que cogió. Rosa e Inés se quedaron un rato con madre hablando con otras vecinas, todas muy alteradas.

Ya te conté que padre está enmurriado y sale menos que nadie. Estamos tan poco acostumbrados a estar encerrados juntos, que discutimos continuamente por cualquier tontería.

Esta noche se teme que haya otro bombardeo. Nos dicen de apagar todas las luces. Después de cenar, madre se ha encerrado con Rosa e Inés a rezar, mientras padre fumaba en la cocina. Yo me he metido en mi cuarto a escribirte. No te oculto que tengo miedo. Me preocupa que me movilicen y envíen al frente, aunque parece que por el momento, por edad, no me tocaría pronto, y el Gobierno tiene bastante con reorganizar el Ejército y poner orden en las milicias.

Tengo miedo a las represalias del ejército fascista, si entra en Madrid. Y a los incontrolados que están deteniendo a cualquier sospechoso de simpatizar con fascistas. Yo siempre fui partidario de la República. Pero con los partidos de izquierdas y los sindicatos armados, el Gobierno está desbordado. Son las once de la noche. Espero poder recuperar alguna hora de sueño. Voy a meterme en la cama pensando en ti. Tu recuerdo es mi tabla de salvación.

Te quiere, como siempre, tu Pepe

PD. Ayer, según te escribía, bastó que acabara esta carta para que poco antes de la medianoche nos sobrevolasen bombarderos. Una bengala de luz verde iluminó los tejados y se oyeron explosiones al otro lado del puente de Toledo. Al parecer, en el ministerio de la Guerra ha muerto un cabo. Al poco pasó por General Ricardos una motocicleta con una sirena y se quejan los vecinos de que mucha gente no respeta la consigna de apagar las luces. Con el nerviosismo, volvimos a pasar otra noche en vela. Espero que vosotros estéis mejor.

(De mi archivo familiar)

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