Cartas a Mateo

Siempre imaginé que el Paraíso sería algún tipo de biblioteca. (Jorge Luis Borges) Sería muy complicado tratar de adivinar en este momento a qué...

El incesante olvido engullirá todo, a no ser que le opongamos el esfuerzo abnegado de registrar lo que fue. Las generaciones futuras tienen derecho...

Y cuán poco va quedando de cada individuo en el tiempo inútil como la nieve resbaladiza, de qué poco hay constancia, y de ese...

Es el error central de la imaginación literaria: suponer que los otros son nosotros y que deben sentir como nosotros.  FERNANDO PESSOA, Livro do...

La gente celebra entre todos los cantos el postrero, el más nuevo que viene a halagar sus oídos (Homero, Odisea, Canto I) Hace pocos días...

Este mundo sin esencia, mundo sin quietud, este mundo que sólo encuentra y mantiene su equilibrio en la rapidez, cada vez mayor, este mundo...

Todo lector es, cuando lee, el propio lector de sí mismo. Marcel Proust, En busca del tiempo perdido Hace algunos meses me atrevía a...

Ferrol, Noviembre 2021  Sólo me dan miedo las monjas, el agua y los niños Josele Santiago, Miedo La saga de novelas del Capitán Alatriste,...

…y allá desde lo lejos van llegando los viejos recuerdos en ráfagas lentas de viento. Roberto Iniesta, “Pedrá” Hace poco escuché, en boca de...

Empecé a escribir buscando respuestas y termino sin ellas. Xesús Fraga, Virtudes (y misterios) Te decía en la primera de ellas, hace ya algunos...