Del 7 al 14 de abril se celebrará en Barcelona la octava edición de NUDO, Festival de Poesía Desatada. Una fiesta de la palabra que se extenderá durante ocho días y que se celebrará en ocho enclaves distintos. Videopoesía, recitales, exposiciones fotográficas, ferias poéticas, música, performance e incluso un combate poético en un ring. Más información en www.festivalnudo.com
En Zenda ofrecemos ocho poemas de otros tantos escritores que mostrarán su trabajo en NUDO, Festival de Poesía.
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MANUEL ASTUR
Los bromistas
Mi madre me contó que, siendo niña,
unos hombres que partían leña
cogieron una gallina blanca que pasaba por allí,
la pusieron sobre un tocón y
de un hachazo le cortaron la cabeza.
Después, dejaron que el cuerpo siguiera andando
hasta que, al cabo de unos metros, cayó muerta.
Todos se reían.
Atardecía. Olía a resina y a tierra húmeda.
Había golondrinas. El cielo
se oxidaba como una manzana pelada.
El repicar de la campana de la pequeña iglesia
caminaba por el valle como una vaca que regresa a la cuadra.
La eternidad se lavaba los pies cansados en el arroyo.
Dónde fuisteis, hombres que reíais,
tremendos bromistas.
¿Sois ahora la gallina decapitada?
¿O nacemos sin cabeza
y esos pasos,
esos pasos ciegos son la vida?
***
BLANCA LLUM VIDAL
Flor romanial
Buscar-la per terra i empaitar-la pels camps
i voler-la com sigui, diminuta o geganta,
exagerada o precària, clandestina o resseca,
solitària o confosa entre mates i arrels,
més estranya impossible, ben igual que la resta,
sobrevivent entre runes o embogida al barranc.
Obsedir-s’hi si cal i demanar-li tan poc,
que si cal, que ni curi. Només que hi sigui.
Entrebancar-se per ella. Desobeir.
***
HELENA MARIÑO
Cumpliste años en la carretera.
En esa década recién estrenada la única vía hacia la
elegancia dijiste era lo extravagante paramos a una
hora extraña en un restaurante de roadkill cuisine.
Como única decoración cabezas de ciervo cristal dentro
de sus cuencas.
Con precisión de cirujano separaste la piel de la carne
una vereda de láminas translúcidas en los márgenes
del plato.
Quedó un moratón al descubierto
la herida fundacional sobre la que clavaste si
ceremonias el filo del cuchillo.
***
ALEJANDRO SIMÓN PARTAL
Mi madre me corta el pelo
Mi madre, casi anciana ya,
me corta el pelo.
Sentado en una silla,
en mitad de su patio,
que fue patio de mis juegos,
noto sus dedos índice y corazón
limitando el extremo de mi flequillo.
Mi madre construye en mi cabeza
un nido de seguridad y de futuro.
No recuerdo la última vez que repetimos
este ritual, quizá hayan pasado treinta años,
yo entonces era un crío y ella una mujer
con más miedos que dinero.
Mis mechones caen al suelo con ternura,
como lo hacen las flores del cerezo.
Un último resto de sol
aguanta compasivo tras el toldo.
El ruido de las tijeras forma una música de mundo.
Entre los dos hay un silencio, una unión,
que sólo he encontrado de esta manera.
Quién sabe si la de hoy no será la última vez.
Cuando termina, me acerca un espejo.
El cristal solo la refleja a ella.
***
FERNANDA GARCÍA LAO
En la atmósfera infecta de Venus hay señales de vida. Un averno tóxico de criaturas sin tiempo. La apariencia física de la energía no tiene fin.
Le rezamos al cometa. Que nos salve, le pedimos. Que nos lleve a un mundo donde mamá se cure y papá esté vivo. El hocico de tu galaxia no sabe a leche, dijimos. Nadie habló.
***
ESTEVE PLANTADA
Rio grande
El tren arriba al penya-segat.
Davalla pel pendís de la tartera.
Esclata.
N’he escrit un poema i ara dubto
de què fer-ne, del bocins. Ets tu:
Ferralla.
***
SUSANNA BARRANCO
La jarcia
Compro flores frescas.
Busco en ti mi hogar.
Lanzo la jarcia muerta
para mantener firme
lo nuestro.
Extirpo con delicadeza de bisturí
el tumor que me habita
y sigo comprando flores.
Elijo un poema al azar,
le ha tocado a Bukowski.
Subo la escalera que conduce
a nuestra habitación.
Mueves las manos
al ritmo de la música
que solo tú oyes.
El jarrón de flores
se esconde
bajo la cama.
***
YOLANDA CASTAÑO
La genta ansía multiplicarse.
Yo
me dividiría.
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