Fuerza mayor, la nieve que no perdona

En un resort de lujo donde la vida parece coreografiada por el algoritmo del bienestar sueco una familia perfecta se sienta a dar cuenta de su comida. Y es todo risas hasta que de pronto la montaña estalla en un estruendo. La nieve se les viene encima, metáfora de lo inevitable. En esos segundos terribles, donde el instinto debería ser un escudo, Thomas hace lo impensado, lo que un hombre no debería hacer nunca: entra en pánico, manotea sus pertenencias y huye, solo, dejando atrás a Ebba, su mujer, que se queda petrificada protegiendo a los chicos con el cuerpo. Ebba cumple, por inercia biológica, ese rol de madre abnegada y gestora del caos doméstico que lleva grabado a fuego. Su marido, no.

Y lo que sigue no es cine catástrofe sino la autopsia de una masculinidad a la cual los hombres no pueden renunciar. El patriarca, esa construcción de mármol de la que a veces se queja el feminismo, según convenga, se desmorona más rápido que la nieve. Thomas no sólo se acobarda, también defrauda el guión que la cultura escribió para él. El machirulo sale corriendo con el rabo entre las patas y su señora mujer no se lo perdonará nunca. Porque a nosotras se nos exige, cada vez menos, el sacrificio silencioso de criar y sostener la casa, pero a ellos se les pide (ineluctable) que sean los héroes cuando el techo se cae, cuando el barco se hunde, o al menos que finjan serlo.

Östlund nos pone frente a esa incomodidad. Queremos un hombre dócil, buenudo, mariconazo, pero depende cuándo y para qué. La película ofrece una mirada cruenta sobre cómo las expectativas sociales son neuróticas, contradictorias e inconformistas. La niebla se disipa, la familia vuelve a la mesa pero queda el vacío de un contrato que se rompe para siempre. El muchacho tratará de negarlo, porque ni él puede perdonarse, pero Ebba, inflexible, ya lo ha condenado. Thomas ya no es el hombre de la casa, es un turista que olvidó que en la vida no hay efectos especiales que te salven cuando corres en la dirección equivocada.