Topuria y el balón Mikasa

Muchos crecimos con el trampantojo acrobático de la lucha libre. Sábados por la mañana con señores enormes atiborrados de esteroides e hinchados como un pavo en Acción de Gracias que daban brincos, volteretas y parecían repartirse caramelos de nudillos en una sucesión imposible. El truco radicaba en que era puro circo y charlatanería. Aquí se ciñen a las bravuconadas, pero cuando se cierra la jaula, la ferocidad impera y no cabe el disimulo. Eso sí, hay un primer acto en el que pretenden demostrar que se detestan como Góngora y Quevedo. Empujones, insultos y bravatas sobre lo sencillo que será darle matarile al otro. Pienso ahora en que el bueno de Ilia, que no parece tener nada de tonto, se paseó por platós y entrevistas apostando sobre lo inmediata que iba a ser su victoria. Y miren ahora. Entiendo que esa escenografía será como lo que decían Los Zigarros en aquella canción, “hablar, para no decir nada”. Ponerle pimienta al guiso y que genere a los espectadores una cantidad de saliva suficiente en la boca para pagar el precio por ver la velada desde lo digital. Pero me acuerdo del hispanogeorgiano, que estará descansando en la habitación del hospital con alguna lesión de importancia en su ojo, un cuerpo repleto de moratones y una profunda desazón tras haber sido derrotado por primera vez, y me interrogo sobre si estará arrepentido de haber dado por finiquitado antes de tiempo a este americano con cara de bulldozer y puños con injertos de ladrillo. También aprecio que, nada más darse por concluida la pelea, Gaethje fuera al rincón contrario, hablase con Ilia y se abrazara con Aleksandre, su hermano, pero en la primera entrevista posterior ya le estaba llamando “niño bonito” y haciendo chanza de las veces que se miraba la sangre que manaba de su rostro.

Quien más, quien menos ha presenciado algún reparto de cachetes en su vida. En mis años de BUP era corriente que dos que no se soportaban o habían reñido se citaran después de clase para “aclarar conceptos”, pero en cuanto uno de los dos se tambaleaba, caía o exhibía una ceja abierta teñida de bermellón, todos dábamos por finalizado el lance y les separábamos para que la cosa no fuera a mayores. Visto desde los pudorosos ojos de la sociedad actual, seguro que nuestra actitud tenía poco pase, pero les conmino a ver un asalto de este deporte y observar cómo, pese a tener menos posibilidades de supervivencia que Robinson Crusoe en una isla remota, los puñetazos siguen cayendo sobre el rostro del contendiente que yace sobre la lona hasta que el árbitro se asegura de que no puede continuar. Todo, por supuesto, entre bramidos del público que jalea la zapatilla hasta el fin. Y ahí caben multitudes de calificativos: salvaje, extremo, desnortado, doloroso, inclemente y, según dicen los que lo practican, noble.

Topuria siempre me ha parecido un atleta total, experto y consciente de los engranajes que debe mover para que su deporte genere la cantidad (ingente) de dinero que paga su bolsa. Aun así, en esta ocasión me viene un halo similar a lo que ocurría en esa obra maestra del cine palomitero que fue Rocky III. El personaje de Sylvester Stallone pasaba su periodo de aprendizaje y entrenamiento haciendo malabarismos entre apariciones televisivas, lucrativos anuncios y presentaciones públicas. Mientras, Mr. T le daba al saco hasta arrancarlo de cuajo de su gancho y sudaba tanto como los cincuentones que pretendemos estar desnudables cada verano. Si han visto la cinta, saben que el potro italiano cae sin remedio ante el que más tarde fue miembro del Equipo A.

Quién soy yo para saber si antes del combate debe celebrar cenas o comidas con amigos importantes. Lo habrá hecho diez veces y en todas arrasó con su contrincante. No sé si ha confiado en exceso o ha sido sorprendido. Es muy posible que ahora surjan los que siempre están agazapados esperando la debacle para arreciar como una tormenta de verano, aseverando que el plan de pelea no fue el correcto. Quizá convenga señalar que al final de la segunda ronda, Ilia tiene en el suelo a su némesis y sólo la campana lo salva de un final bien distinto. Y también destacaría que si yo me subiera a ese coliseo del siglo XXI que es el octógono, me pasaría las presentaciones buscando la puerta de salida para escapar, como un cristiano en Roma tratando de evitar a tigres o gladiadores.

Perder forma parte del juego y esta vez ha salido cruz. Antes de pensar en si la vida da revancha, que la da, convendrá recuperarse de una embestida tan lesiva. Aquí es donde, a colación del presente mundial, me vienen a la cabeza las piruetas futboleras cuando un rival les rasca un poco la pantorrilla. Ilia no dejó de mirar de frente a esa máquina de golpear que se le acercaba una y otra vez. En la segunda entrega de las hazañas de Balboa, el boxeador de Filadelfia abandonaba el cuadrilátero sujetado por los brazos de su querida Adrian y su inseparable Paulie, casi como lo hizo Topuria del estrado levantado en la Casa Blanca. Llegará el momento del desquite, de la aceptación y de las decisiones, sean las que sean. Por ahora, lo único cierto es que para subirse a ese ring, para afrontar eso que a mí me parece tan temible sin saber si saldrás consciente o por tu propio pie, hay que tener unas agallas duras y resistentes, tanto como aquellos balones Mikasa de mi juventud. No puedo verlos ni en foto. Tiemblo.