Doce libros de agosto

Los libros del mes en Zenda

A lo largo de los últimos 30 días, hemos recogido el diálogo entre libros de toda procedencia. Un mes más, en Zenda elegimos doce libros para resumir lo que ha pasado en las librerías a lo largo de las últimas semanas.

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Mecanópolis, la ciudad de las máquinas, de Miguel de Unamuno

La Universidad de Salamanca ha rescatado el facsímil de este relato publicado originalmente en el suplemento literario del periódico El Imparcial en el verano de 1913. La nueva edición, bajo el sello Ediciones USAL, recupera además una carta manuscrita enviada por el escritor británico H. G. Wells a Unamuno el 24 de febrero de 1936. Ambos tuvieron una relación epistolar fluida, y la influencia de Wells en el cuento de Unamuno es evidente: el autor vasco tenía en su biblioteca un ejemplar —lleno de subrayados y anotaciones— de Anticipaciones de las reacciones del progreso mecánico y científico sobre la vida y el pensamiento humano (1902), libro que seguramente le sirvió de inspiración a la hora de redactar Mecanópolis. Son sólo veintidós páginas, suficientes para sentir la misma angustia que actualmente nos asalta ante la inminente consecución de la singularidad tecnológica, el momento en el que la inteligencia artificial superará a la mente humana. Mecanópolis, la ciudad de las máquinas está narrado en primera persona por un viajero que queda perdido en un desierto. Después de sufrir múltiples penalidades, el protagonista llega a un oasis donde hay un tren abandonado. Al subirse a uno de los vagones, la locomotora —sin conductor— se pone en marcha y llevará al narrador a una misteriosa ciudad gobernada por las máquinas y donde no hay rastro de vida humana. El personaje creado por Unamuno visitará un hotel, un museo y una sala de conciertos; todos esos lugares están perfectamente preparados, con todos los servicios, pero sin humanos. Esta estupefacción, este desconsuelo ante la falta de hombres en la ciudad, lo narra de esta forma el escritor vasco: “Visité la gran sala de conciertos, donde los instrumentos tocaban solos. Estuve en el Gran Teatro. En un cine acompañado de fonógrafo, pero de tal modo, que la ilusión era completa. Pero me heló el alma el que yo era el único espectador. ¿Dónde estaban los mecanopolitas?”. [LEER ARTÍCULO COMPLETO]

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Autor: Miguel de Unamuno. Título: Mecanópolis, la ciudad de las máquinas. Editorial: USAL. Venta: Todostuslibros.  

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Cuentos selectos, de Francis Scott Fitzgerald

Personas de toda calaña entraban en la redacción del semanario y Orrison Brown mantenía toda clase de relaciones con ellas. Cuando terminaba el horario de oficina, era «uno de los editores»; pero durante las horas de trabajo era simplemente un tipo de cabello rizado que hacía un año era director del Jack-O-Lantern de Dartmouth y ahora se conformaba con asumir las tareas indeseables de la redacción: desde corregir originales ilegibles hasta hacer de chico de los recados sin que se lo pidieran.

Ya había visto entrar a ese individuo en la oficina del editor: un hombre pálido y alto, de unos cuarenta años, con el pelo rubio impecablemente peinado y ademanes que no eran ni huraños ni tímidos, ni tampoco sobrenaturales como los de un monje, pero que tenían algo de las tres cosas. El nombre que aparecía en su tarjeta, Louis Trimble, le traía vagos recuerdos, pero, al no encontrar ningún punto de referencia, Orrison se olvidó del asunto…, hasta que un timbre sonó en su escritorio y por experiencia supo que el tal Trimble sería el primer plato de su almuerzo.

–Louis Trimble… Orrison Brown –dijo la fuente del dinero de todos los almuerzos–. Orrison, Trimble ha estado fuera mucho tiempo. O él siente que ha sido mucho tiempo: casi doce años. Mucha gente se consideraría afortunada si se hubiera perdido la última década.

–Así es –dijo Orrison.

–Hoy no puedo almorzar con vosotros –prosiguió su jefe–. Llévalo a Voisin, o al 21, o adonde quiera.

Trimble cree que se ha perdido muchas cosas. Trimble objetó educadamente:

–Ah, me las puedo apañar.

–Ya lo sé, viejo amigo. Nadie conocía esta ciudad como tú. Y si Brown se empeña en explicarte qué es un carruaje sin caballos, me lo mandas de vuelta inmediatamente. Y tenéis que estar de vuelta a las cuatro, ¿de acuerdo? [LEER RELATO COMPLETO]

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Autor: F. Scott Fitzgerald. Título: Cuentos selectos. Traducción: Carlos Gamero. Editorial: Edhasa. Venta: Todostuslibros.

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Los figurantes, de Delphine de Vigan

Delphine de Vigan (Boulogne-Billancourt, 1966), había demostrado en obras como Las lealtades, Las gratitudes o Nada se opone a la noche sus altas capacidades para rastrear las profundidades de la condición humana en busca de detalles reveladores y trazar con ellos un mapa emocional tan esclarecedor como preciso. Dominio impecable de la palabra y control absoluto de los mecanismos narrativos para modular ritmos envolventes, levantar sólidos andamiajes y construir personajes convincentes. Con Los figurantes cambia de registro para infiltrarse en el mundo teatral echando mano de un escenario cinematográfico. Curiosa vía de aproximación a dos territorios que podrían ser considerados primos hermanos en cuanto a sus hechuras y que sirven a la autora para centrar su mirada creativa en los diálogos: son los personajes los que toman la palabra para desarrollar la trama (escueta) y exponerse desde su invisible forma de estar en un engranaje que los necesita sin exigir nada mas que una presencia casi anónima para rellenar escenas. No es difícil extraer a la idea su elemento metafórico en un inmenso casting de figurantes.

Cinco de ellos protagonizan el texto de De Vigan. Y, por una vez que no servirá de precedente, la “cámara” se aleja de los rostros que sí perduran para encuadrar a seres anónimos que, como si se tratara de criaturas de Beckett, esperan, y esperan, y esperan. Esperan a que les cambien la ropa, esperan intervenir en escenas donde pueden ser sustituidos sin que se note, esperan unos minutos de trabajo condenado al olvido. Beckett, sí, pero también Chéjov con su maestría a la hora de desvelar información contenida en gestos de apariencia banal, en frases que albergan pistas sobre frustraciones, deseos agónicos, pérdidas sin reparación posible. Ellos no lo saben, pero cada una de sus palabras está siendo escrutada por la espía De Vigan para que sepamos mucho más de sus flaquezas. Y, a veces, hay que saber leer entre líneas para encontrar sus zonas menos erróneas. A la escritora, siempre atenta y comprensiva, le sirve cualquier conversación de aparente simpleza para aproximarse en un travelling sosegado y circular a seres condenados a vivir fuera de foco pero con una historia que contar. [LEER RESEÑA COMPLETA]

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Autora: Delphine de Vigan. Título: Los figurantes. Traducción: Pablo Martín Sánchez. Editorial: Anagrama. Venta: Todos tus libros.

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Primero llega el silencio, de Ioana Stancescu 

Nacida en 1975, en plena dictadura comunista de Nicolae Ceaușescu, Ioana Maria Stăncescu creció inmersa en una disonancia fascinante. Mientras su país sufría las privaciones, el miedo y la paranoia de una policía secreta que castigaba toda palabra indebida, su entorno familiar le proporcionó un oasis de libertad. Hija de la actriz teatral Dorina Lazăr y de un profesional de la radiodifusión, su infancia transcurrió entre las bambalinas del Teatro Odeon, rodeada de actores, intelectuales y escritores. Sin embargo, no siguió el camino de la actuación escénica y construyó su carrera como periodista y locutora en la sección francesa de la radio rumana durante casi tres décadas.

Su vocación literaria despertó de forma tardía, como un salvavidas ante un episodio depresivo. Volcó su angustia en la escritura de un diario personal que germinó en su ópera prima, Todo lo que le prometí a mi padre, galardonada en 2021 en el Festival de la Primera Novela de Chambéry. Fiel a un agudo nivel de autoexigencia y a un confeso terror al ridículo, para enfrentarse a su segunda obra Stăncescu acudió a talleres de escritura creativa, donde aprendió a depurar su estilo narrativo, reescribiendo su manuscrito hasta en tres ocasiones. El resultado de este aprendizaje es una voz literaria cincelada por la oralidad radiofónica, donde las frases fluyen con el ritmo exacto y sincopado de la respiración humana.

Si, como afirman los teóricos de la lingüística y pensadores como David Le Breton, el silencio jamás debe entenderse como una carencia, sino como una “no realización” que expone la incapacidad de la palabra para abarcar la complejidad del mundo, Stăncescu ha edificado una novela donde el mutismo adquiere una fisicidad aterradora. En el ecosistema familiar que retrata la autora, las palabras escasean, pero cuando irrumpen lo hacen por su vértice más punzante y despiadado. El silencio no actúa entonces como un remanso de paz ni como un refugio introspectivo; se transforma en una violenta condena hereditaria, como el síntoma de una patología crónica que se transmite de generación en generación. [LEER RESEÑA COMPLETA]

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Autora: Ioana Maria Stăncescu. Título: Primero llega el silencio. Traducción: Marian Ochoa de Eribe. Editorial: Impedimenta.

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La hija del joyero, de Inma Aguilera

Tras el éxito de la serie La Cartuja, vuelve Inma Aguilera con La hija del joyero (Ediciones B), una historia que nos sumerge en el mundo de la joyería, con la leyenda del «anillo maldito» de Alfonso XII como telón de fondo. En esta novela las joyas no son simples adornos. Son memoria, deseo, poder, promesa y amenaza. Cada anillo, broche, colgante o tiara conserva la huella de quien lo crea, de quien lo posee y de quien lo pierde. Una joya puede sellar un amor, delatar una mentira, comprar un silencio o condenar a una familia.

Málaga, 1867. Ágata crece entre piedras y metales preciosos en el taller de su padre, Aurelio Guirado, uno de los joyeros más admirados de Andalucía. Desde niña demuestra un talento extraordinario para distinguir gemas, imaginar diseños imposibles y transformar la materia en belleza. Pero su carácter indomable y su vocación chocan con una sociedad que no está dispuesta a reconocer a una mujer como heredera de un oficio reservado a los hombres.

En el taller Guirado, Ágata aprende que una joya no es solo un adorno: puede ser una promesa, una herida, una prueba de amor o el testimonio silencioso de una traición. También descubre que las personas, como las piedras preciosas, tienen aristas, brillos, impurezas y secretos. Mientras su padre intenta protegerla del mundo y de sus propios sueños, la joven crece convencida de que algún día será la mejor joyera de España.

La aparición de Velasco Espíndola, un joven aprendiz marcado por el descrédito de su familia y por una ambición tan poderosa como peligrosa, alterará para siempre la vida del taller. Entre rivalidades, admiración, celos y una complicidad difícil de nombrar, Ágata y Velasco compartirán el aprendizaje de un arte tan delicado como implacable. Pero el descubrimiento de un anillo oculto en el cajón secreto de Aurelio abrirá una grieta en el taller Guirado y desencadenará una serie de trágicos acontecimientos que cambiarán sus destinos.

Madrid, 1878. Marcada por la desgracia que sacudió el taller y el misterioso robo del anillo, Ágata abandona Málaga y viaja a la capital decidida a recuperar la joya y averiguar quién está detrás de su desaparición. En el taller de los hermanos Mellerio, antiguos joyeros de la Casa Real, se adentrará en un Madrid lleno de contrastes: salones aristocráticos, calles bulliciosas, talleres de joyería, tasadores, falsificadores, intrigas cortesanas y secretos que alcanzan a las más altas esferas del país.

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Autor: Inma Aguilera. Título: La hija del joyero. Editorial: Ediciones B. Venta: Todostuslibros.  

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Primer amor y otros pesares, de Harold Brodkey

Existe un grupo de autoras y autores estadounidenses que bien podría llevar la etiqueta de Generación del Medio Siglo ―análoga a la que tenemos en España―, y que incluiría a John Cheever, J. D. Salinger, Thomas Pynchon, Grace Paley, John Updike o Shirley Jackson. A ningún académico o crítico literario se le ha ocurrido aún tal clasificación, pero podemos colegir que una de sus singularidades es la de dar cuenta del desencanto del Estados Unidos de posguerra, aquel del baby boom, el desarrollo de los suburbios y el macartismo, con tonalidades que se columpian entre el hartazgo y la ironía. Muchos de ellos, además, se decantaron por el cuento como vía de expresión. Ahí tenemos la alienación cheeveriana en narraciones como “El nadador” o “El marido rural”, el humor como vehículo para la crítica en los textos de Paley o el nihilismo casi insoportable del primer Pynchon.

De ahí que resulte gratificante encontrar, de entre ese cúmulo de grandes voces, un contrapunto que nos ofrezca una mirada tierna, jovial e incluso optimista de aquella época. Esto es lo que propone Primer amor y otros pesares, el debut literario de Harold Brodkey, un escritor nacido en Illinois, de gran popularidad en su país pero poco leído en el mundo hispanohablante. Esta primera obra es de 1957; luego, Brodkey no volvió a publicar nada más hasta 1985, una producción que no es suficiente para englobarlo en la hipotética Generación del Medio Siglo estadounidense pero sí para incluir estos nueve cuentos en la cosecha literaria de aquellos años convulsos.

Con el correr de las décadas, Brodkey se fue alejando de esta mirada vitalista y forjó un estilo cada vez más introspectivo, minucioso y depurado, que encontró su cénit en la monumental El alma fugitiva, novela de casi mil páginas publicada en 1991, que motivó al critico Harold Bloom a considerarlo «el Proust americano».

En 2026, el sello barcelonés H&O ha recuperado Primer amor y otros pesares ―publicado originalmente por Anagrama en 1989―, en una deliciosa edición traducida y prologada por el gran Enrique Murillo. [LEER RESEÑA COMPLETA]

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Autor: Harold Brodkey. Título: Primer amor y otros pesares. Traducción: Enrique Murillo. Editorial: H&O. Venta: Todostuslibros.

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Lo nunca visto, Pablo Caldera

Hace no mucho la editorial Lengua de Trapo emprendió un atractivo proyecto que ha continuado en colaboración con el madrileño Círculo de Bellas Artes. El título genérico de la colección, “Episodios nacionales”, alude a los propósitos declarados, continuar en nuestros días la saga galdosiana con la intención de presentar un “retrato coral y plural de lo que nos ha pasado estos últimos cuarenta años”. Se encargan de cumplir este empeño, que alcanza ya una treintena de títulos, autores de muy diversos estilos y con diferente trayectoria previa que, en el caso de que hoy me ocupo, supone una opera prima narrativa, la de Pablo Caldera (1997) Lo nunca visto.

Dentro del espíritu de la colección, el joven ensayista madrileño Pablo Caldera se aplica a observar la situación de nuestro país tras la traumática crisis financiera de 2008 en dos fechas deportivas en las que triunfó la selección española, el mundial de fútbol de 2010 y la Eurocopa de 2012. Estos acontecimientos de resonancia popular funcionan como pivotes de la estructura narrativa. El primero de ellos brinda una línea anecdótica. Dos jóvenes hermanos, Adrián y Beto, aprovechan la enajenación futbolera nacional para robar en un chalet y largarse con el botín antes de que acabe el partido. Para ello, le hurtan a su madre, Julia, el taxi con el que la mujer se gana la vida. El plan sale mal a esta pareja de chicos un tanto descerebrados y a raíz de su fracaso, desaparecen.

El otro acontecimiento, la Eurocopa, proporciona el nexo argumental del segundo eje novelesco, una serie de episodios dispersos y en apariencia independientes del motivo anterior. En ellos, vemos a Julia haciendo un escrutinio mental de sus pasajeros habituales con alcance de diagnóstico de clases sociales y de observación de comportamientos de determinados grupos humanos. También la vemos en curiosas circunstancias: en una, recorre con mirada entre sentimental y sociológica el parque del Retiro; en otra, se permite el placer secreto de ser ella misma la clienta de un taxi, estableciendo con el taxista un afinado diálogo que, entre otros efectos, palía su gran padecimiento, la soledad que le atenaza desde la desaparición de sus hijos, de quienes aparenta haberse desentendido por completo.

Estos episodios responden a un código realista, pero otro de ellos hace saltar por los aires las notas costumbristas. Un misterioso señor llamado Brando se pone en contacto con Julia y le dice que él puede informarle sobre cómo localizar a sus hijos. El tal Brando se gana la vida de una forma rara: hace videoperitajes, o sea, describe el contenido de imágenes y las “traduce a texto”. En una de sus cintas guarda el chapucero atraco de los hijos y se lo quiere mostrar a la madre. De este modo comienza un trato amistoso de Julia y Brando, libre de señuelos eróticos, que da lugar a situaciones insólitas: por ejemplo, la visita a la palaciega residencia de una amiga de Brando donde se celebra un rito insólito, festejar una segunda Nochevieja a finales de julio. El ambiente festivo se aureola de tipos y gestos visionarios y más tarde Brando sumerge a Julia en una experiencia cibernética en la que ella pierde el control de las facultades racionales, cae en un alucinatorio viaje en el tiempo y en ese trance se produce el reencuentro con los hijos. [LEER RESEÑA COMPLETA]

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Autor: Pablo Caldera. Título: Lo nunca visto. Editorial: Lengua de Trapo y Círculo de Bellas Artes. Venta: Todostuslibros.

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Blitz, de Vic Echegoyen 

La escritora Vic Echegoyen regresa a la gran novela histórica con Blitz (M.A.R. editor), una ambiciosa reconstrucción literaria de una de las noches más devastadoras de la Segunda Guerra Mundial: el bombardeo aliado de Dresde en febrero de 1945. Pero quien espere únicamente una novela bélica se equivoca. Echegoyen utiliza aquella catástrofe para plantear preguntas mucho más incómodas y actuales: cómo se reconstruye una sociedad después del odio, qué queda de la humanidad cuando todo se derrumba y hasta qué punto es posible el perdón entre enemigos irreconciliables.

Desde Hungría, donde reside y trabaja desde hace años, la autora explica cómo una historia que llevaba décadas acompañándola terminó convirtiéndose en una novela que dialoga directamente con la Europa de hoy y con guerras tan cercanas como la de Ucrania.

—Todos sabemos qué fue el Blitz, los bombardeos sobre ciudades durante la Segunda Guerra Mundial. Pero ¿qué es exactamente Blitz? ¿Qué va a encontrar el lector en esta novela?

—Va a encontrar una historia de guerra, de destrucción, de muerte y de horror, pero también una historia de esperanza. Quería contar un episodio terrible de la historia europea que, sin embargo, desemboca en algo luminoso. Parece una contradicción, pero no lo es. Lo extraordinario es que ese final feliz existió realmente. Cuando pensamos en Dresde pensamos en fuego, ruinas, miles de muertos y una ciudad borrada del mapa. Todo eso está en la novela. Pero también está lo que vino después. Cómo personas que habían sido enemigas mortales fueron capaces de darse la mano y construir algo nuevo. Para mí, esa es la verdadera historia.

—¿Cuándo empezó a gestarse la novela?

—Muchísimo antes de escribir la primera línea. La llevaba dentro desde hace décadas. Una de las protagonistas reales sobrevivió al bombardeo de Dresde y terminó convirtiéndose en la niñera de mi madre y de mi tío. Yo crecí escuchando sus recuerdos. Aquella mujer no hablaba de historia. Hablaba de lo que había visto, olido, sufrido. Hablaba de personas. Durante años quise escribir esa historia, pero sabía que aún no estaba preparada. Había que encontrar la distancia adecuada y, sobre todo, el enfoque correcto. No quería escribir simplemente una novela sobre un bombardeo. Eso ya existía. [LEER ENTREVISTA]

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Autor: Vic Echegoyen. Título: Blitz. Editorial: M.A.R editores. Venta: Todostuslibros. 

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A la sombra de un árbol muerto, de Mónica Rojas 

El dilema no siempre orbita en torno a quienes decidieron precedernos en el tiempo, sino en torno a los lugares que, fabricando el futuro, anticiparon ese dolor catedralicio que traspasa las rodaduras de la vida. Lugares emparedados entre raíces de un grosor abisal; espacios tallados con esa piel que no elige sus quemaduras, pero sí cómo arder y con qué empeño cadaverizar la tierra donde todo se repite violentamente.

Frente al cuadro de una ciudad en llamas, el niño que protagoniza el cuento de Friedrich Hölderlin le pregunta a su padre: «¿Dónde estaba yo mientras sucedía la catástrofe?». El padre le responde que el incendio tuvo lugar hace más de trescientos años y que, en aquel momento, el niño no existía. El niño, que ha dejado de jugar, observa los detalles de un cuadro hasta entonces desconocido. Esos detalles reproducen en él una herida ilegible: impensable, a tenor de la no menos inconcebible predecibilidad del tiempo; honda, a la vista del rigor con que el niño repite la pregunta a orillas de su padre, ajeno a la vacuidad con que este, periódico en mano, lo impele a seguir jugando. El juego se vuelve banal ante la seriedad con que el fuego construye su andamiaje, más aún cuando el niño sugiere que él sí estuvo allí, que siempre estuvimos en lugares anteriores, que somos el fruto de un continuo histórico ininterrumpido en el que un espejo que no esté hecho de cristal puede horadar la carne del futuro.

El tiempo, al que ya hemos hecho alusión y en el que opera el trauma humano, no es una línea recta y superable, sino un ente cuya estructura, esférica y espiral, no permite el olvido. Así, al igual que el niño puede leer el humo, o cree leer en él el incendio, los personajes de A la sombra de un árbol muerto huelen el humo genital con el que Magdalena, una mujer santanderina que, a finales del siglo XIX, vive entregada al propósito de la maternidad, corrompe inconscientemente las veladuras nada tibias que la separan de la muerte. Esta percepción, que el lector siente con gravedad desde el inicio de la historia, demuestra que su autora, la novelista mexicana Mónica Rojas, ha construido un relato superior a los muralizados dramas familiares que, durante décadas, han colectivizado los dolores adyacentes de cualquier país. [LEER RESEÑA COMPLETA]

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Autor: Mónica Rojas. Título: A la sombra de un árbol muerto. Editoriales: AdN. Venta: Todostuslibros.

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Cello Song. La historia de Nick Drake, de Jason

Nick Drakkesolo grabó tres álbumes entre 1969 y 1972, discos repletos de una música folk de una sensibilidad y delicadeza poco comunes, tanto en la composición y la letra como en la interpretación. Estas tres grabaciones, consideradas hoy en día de culto, tuvieron, en el momento de su lanzamiento, una repercusión muy escasa, y así fue hasta los años 80, cuando Nick Drake fue redescubierto y citado como una influencia fundamental por artistas como REM o The Cure.

Arquetipo del artista incomprendido en vida, hoy es adulado, incluso venerado, tanto por la crítica como por sus compañeros de profesión. Nick Drake tuvo así una carrera y una vida como una estrella fugaz, incandescente pero demasiado breve. Minado por su fracaso, el cantante falleció a los 26 años, por una sobredosis de antidepresivos, en medio de una indiferencia casi generalizada.

Todo eso es lo que Jason nos cuenta aquí, tanto los sueños insatisfechos como los amargos fracasos, con su estilo tan característico, lleno de palabras no dichas, de matices, y dejando un amplio margen a la sugerencia. Con una melancolía cautivadora y penetrante, Jason transforma esta biografía en un relato conmovedor tanto para los fans de Nick Drake como para los no iniciados”.

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Autor: Jason. Traducción: Óscar Palmer. Título: Cello Song. La historia de Nick Drake. Editorial: Astiberri. Venta: Todostuslibros.

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Reinas infieles, de Carmen Gallardo

Desde hace varios años las mujeres se han incorporado con una fuerza y presencia enorme a la investigación y divulgación de historia, tanto en el ámbito de la novela histórica como desde el ensayo o la biografía. La nómina de escritoras que cultivan brillantez en la literatura histórica resulta hoy amplísima y ha enriquecido el panorama editorial con obras rigurosas que aportan nuevas perspectivas sobre el pasado y una mirada sobre otros tiempos, fresca y novedosa.

En Reinas infieles, la periodista, reportera y escritora Carmen Gallardo (Madrid) rescata la trayectoria de doce soberanas cuya vida privada terminó eclipsando, con demasiada frecuencia, la relevancia de su acción política. El ensayo parte de las relaciones extramatrimoniales que protagonizaron —o que la tradición les atribuyó—, aunque cada historia responde a circunstancias muy distintas. Algunas buscaron el afecto que jamás encontraron en matrimonios concertados; otras reaccionaron frente a esposos indiferentes, crueles, incapaces de ofrecerles una verdadera vida conyugal. Casi todas fueron entregadas siendo muy jóvenes a enlaces que obedecían a las razones de estado, utilizadas como instrumentos de intercambio para cerrar alianzas y asegurar los intereses de los reinos y la continuidad dinástica.

En un mundo donde los reyes disfrutaban de una libertad extraconyugal, las reinas vivían sometidas a un código moral mucho más severo. La autora analiza ese evidente desequilibrio y muestra cómo cualquier transgresión femenina era utilizada para desacreditar a la soberana, mientras idénticos comportamientos en los monarcas apenas afectaban a su prestigio. Uno de los aciertos de la autora es presentar a esta docena de reinas en toda su complejidad, decididas a reclamar su derecho a gobernar su vida y su reino. Pocas consiguieron salir triunfantes de esa lucha.

El recorrido abarca desde el siglo XII hasta nuestros días y reúne figuras tan diversas como Urraca de León, Margarita de Valois, Isabel de Francia, Juana de Avis, Catalina de Médicis, Catalina II la Grande, Isabel de Borbón-Parma, Carolina de Brunswick-Wolfenbüttel, Isabel II de España, María de Sajonia-Coburgo Gotha o Paola de Bélgica. Todas aparecen despojadas de los tópicos y prejuicios que durante siglos condicionaron su recuerdo. [LEER RESEÑA COMPLETA]

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Autora: Carmen Gallardo. Título: Reinas infieles. Editorial: Planeta. Venta: Todostuslibros.

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Desde una celda de Zenda, de Bernardo Munuera

Hay libros que se escriben en el silencio de una habitación y hay libros que se escriben desde una celda. No una celda de cárcel, sino esa otra, más generosa y más exigente, que el lector se construye a sí mismo cuando decide detenerse ante un volumen, subrayarlo, discutirlo, amarlo o rechazarlo con la misma intensidad con que se discute a un amigo. Bernardo Munuera Montero ha escrito este libro desde esa celda. Una celda de Zenda, sí, pero también una celda de lectura: el espacio íntimo donde las páginas ajenas se convierten en materia viva y donde la reseña deja de ser un ejercicio de cortesía editorial para convertirse en una forma de pensamiento.

Desde una celda de Zenda: Glosas sobre libros no es una colección de reseñas al uso. Quien busque aquí el resumen argumental, la nota numérica o el veredicto rápido de la crítica de consumo se equivocará de puerta. Lo que encontrará, en cambio, es un florilegio de glosas: anotaciones marginales, digresiones, asociaciones libres, citas que se cruzan con otras citas, recuerdos personales que se entreveran con la trama de una novela o con la tesis de un ensayo. Munuera Montero no se limita a decir si un libro es bueno o malo. Prefiere preguntarse qué hace ese libro con el lector que lo sostiene entre las manos, qué ecos despierta, qué heridas reabre, qué conversaciones interminables provoca. Y lo hace con una prosa que no teme el exceso, la ironía, la digresión ni el riesgo de parecer demasiado personal.

Hay en estas páginas un gusto declarado por la literatura como forma de vida. No como escapismo, sino como manera de habitar el mundo. Por eso las glosas se deslizan con naturalidad desde Ottesa Moshfegh hasta Herbert Clyde Lewis, desde Natalia Ginzburg hasta Jon Fosse, desde Pedro Mairal hasta Flannery O’Connor, desde Manuel Chaves Nogales hasta Evelio Rosero. No hay un criterio de moda ni de actualidad forzada. Hay, más bien, la fidelidad a una curiosidad voraz y a una exigencia ética: la de no dejar pasar un libro sin haber intentado, al menos, entender qué verdad —o qué mentira fecunda— traía escondida.

El autor se mueve con soltura entre géneros y épocas. Puede hablar de una distopía argentina con la misma pasión con que se detiene en un cuaderno de ideas de Lovecraft o en un diario de Manuel Moyano. Puede defender la necesidad de leer a los clásicos sin pedantería y, al mismo tiempo, señalar las grietas de cierta literatura contemporánea que confunde el ruido con la voz. Hay en su mirada una mezcla de generosidad y de severidad. Generosidad porque nunca se acerca a un libro con la intención de destruirlo; severidad porque no está dispuesto a perdonar la mediocridad disfrazada de originalidad ni la impostura que se vende como autenticidad.

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Autor: Bernardo Munuera. Título: Desde una celda de Zenda. Venta: Amazon.