Manuel Llorente
Mi Tour
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Horas después de que un desconocido fuera aclamado en París como triunfador del Tour de Francia me puse una camiseta de dormir, me calé...
Sueños de luna
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De los milagros que los sueños de la luna regalaba (diálogo surrealista) Lo sabían las luciérnagas y los mirlos, el limón y las...
Federico, el otro escritor de La Mancha
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Federico acude todos los días a escribir a las once de la noche a un bar que tiene dentro el chasis de un Mercedes,...
Desmemoria
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Somos lo que fuimos fuimos sin saberlo no sabemos qué fuimos no discernimos qué somos. Vivimos desmemoriados qué podemos ser sin memoria un perchero,...
El Viernes Santo de Mari Tere
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Mientras estaba troceando zanahorias, calabaza, patatas, puerros en la encimera de la cocina de la casa de mis padres, ella —mi madre— me dijo...
El mundo cabe en un bar
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(En el cierre del Palentino) Billares bajo una lámpara redonda y una luz amarillenta, borrachos solitarios y en grupo, jóvenes besándose, celebraciones ruidosas (de...
Nadar entre llamas
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Por una rendija nos colamos al viejo caserón destartalado, parte de la techumbre hundida, las traviesas de madera tronzadas, hierbajos, zarzas y arbolillos creciendo...
El caracoleo del arroyo
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Como aquellos poemas que nos gustaban en nuestra adolescencia y los copiábamos una y otra vez para hacerlos nuestros, así volví tres días después...
Paisaje sin latido
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(Para Rafael Sánchez Ferlosio) No aprecio el caparazón que sin duda protege la larga y oblicua ladera acariciada por mis ojos; antes semejaba una...
Nadar en la nada
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(Para Santos Sanz Villanueva) Apenas llega hasta esta pequeña habitación alguna de las notas que Maria Joao Pires interpreta de Mozart para mí. El...