Manuel Llorente
Publicaciones del autor
Con muletas
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No aguanto su estrépito al caerse, ese susto que sobrecoge al vecino, que molesta en las terrazas —se giran para mirarte entre la compasión...
Una librería en llamas y sofocada
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Una librería es como el médico de cabecera, el consuelo para algunos males del alma y un recurso para mañanas sin sal. Podemos acostumbrarnos...
¡Háblanos!
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No entendió la mano que el azar le había tendido, una turbia confusión la fue disolviendo. —Simplemente esperé. Una tarde se levantó de la...
Mejor morir a sable
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No es difícil imaginarlo uniformado de húsar (permítaseme la licencia), románticamente avanzando al galope con la afilada punta del sable mirando sin pestañear al...
Insolación
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“Volvía de El Palo, solo, en un mediodía incierto. No era yo siendo yo. Fue como una transfiguración. Como si yo fuera Federico, o...
Una camisa blanca para António Lobo Antunes
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No sé qué fue de aquella camisa blanca que compré en Coimbra para ir presentable a visitar a Lobo Antunes. Fue el día más...
El “Johnny”, nuestro Instituto Benjamenta
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Es mejor no volver por allí. Cascotes de la fachada, hierbajos, seguramente goteras y la piscina, a estas alturas del año, tendrá un verdín...
Sin Satué
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La semana pasada murió Franciso J. Satué, escritor nacido en Madrid en 1961. "Satu no perdió el tiempo. Tabacalera le debe un homenaje, como...
El silencio es mi mejor idioma
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Pasar la tarde con Cristino de Vera, 93 años, cambia el compás de cualquiera —Vacuidad, nada, vacío —comenta en el patio de una residencia...









