Diario de un mal nadador

Bajo todas las persianas y escucho un programa al azar de La hora de Bach. Apenas la sinfonía de la cantata 21. Un oboe...

Zozobra (apunte) Qué puede quedar de este jueves turbio y laxo de penumbra ahora tan de pérdida invierno en primavera un estallido tranquilo -dónde...

Era, y aún es, un Bic naranja, de aquellos de punta fina. Tan baratos como seguros. Se dice que los rusos optaron por lápices...

El azote suave del oleaje arrancando de la quilla esquirlas de espuma —tan impetuosas, tan breves— es la única partitura del día. Escribirla debería...

Esos relojes surgieron un día como este, indeciso y lento. Nada se mueve, nada se oye. Estoy solo en el mundo. Se han ido...

Llevo ya tres días saliendo cerca de las nueve con el ímpetu de Bahamontes pero en la primera pendiente compruebo que el peso de...

—“Hoy no tengo ganas de vivir, corazón”. —Pues sí que nos hemos levantado con buen pie. —Es un poema de César Vallejo. —Ya, ¿y?...

—No, oiga. No se trata de eso. Que cambie o no está por encima de su voluntad. Será (o no) otro lo quiera o...

—Sí, voy de un sitio a otro sin propósito claro. Abro un libro y enseguida me encapricho con otro, veo una película pero cambio...

—¿Quién es el siguiente? —Creo que soy yo. Mientras salían los sonidos de estas cuatro palabras se iba apoderando de mí una inquietud desconocida:...

Tu luna tiene siete colores (para Ainhoa) Tú entre tus juegos, yo con mis fantasías espalda contra espalda un relámpago entre dos noches con...

Viene y va la leve queja de la puerta de este cuarto cuando se abre y se cierra. Es el capricho de la mañana,...

En las novelas dan mucho juego los loros. Y no digamos al típico Robinsón que se aburre y que se empeña en enseñarle una...